Ээ... А я-то при чем? Почему рога у меня?? - пьяно туплю я.
- Иван, поехали! - кричат мне с другой стороны.
Вытираюсь полотенцем. Одеваюсь. И ничего не могу понять. Вода опять льётся в глаз с волос, ослепляя. Смахиваю с глаза, подходя к тачке на стоянке. Она общая с двумя клубами и здесь людно.
Бес уже уехал на такси. Шмелёв с Маром ржут, шутливо сцепившись.
- Вань, ну ты как так? - достаёт салфетку из сумочки Алёна. - Ты где бровь рассёк?
- Черт... - смотрю на окровавленные пальцы.
Перед глазами плывёт.
- Иди сюда, - держа за шею одной рукой, второй прижимает маленькую антисептическую салфетку к брови.
Аленка оступается на каблуке, я ловлю её за талию, встречаясь взглядом с разворачивающимся Маратом.
- Эй! Ты охренел! Руки прочь! Шмель, меси его! - в шутку заламывают меня.
Чисто на рефлексе провожу контратаку, устраивая лёгкое месилово. Алёна успевает только отскочить в сторону, ворча на нас. Мы всей толпой заваливаемся, угорая, в траву.
- Мар! - вскрикивает Алёна. - Хватит! У него бровь рассечена.
Пацаны поднимают меня за руки. Глаз опять заливает кровью. Да блять!
- Может, в "травму"?
- Да ну её... Салфетку дайте мне и всё.
"Пьяный водитель" развозит нас по домам.
Выползаю из комнаты только к обеду. Башка болит, лицо перекосило. Нехило я вчера шмякнулся...
На кухне кладу голову на каменную столешницу, пытаясь унять ноющую бровь.
- Добрый день, Иван, - заходит отец.
- Угу...
Шлепает перед моим лицом газету.
- Загляни на первую страницу.
С недоумением разворачиваю.
"Жестокая пьяная драка с участием сына мэра. Тех ли спортсменов спонсирует наша казна? "
И фотки нашего бесилова со стоянки, где мой фейс в кровище.
- Чо?!
9. Глава 9 – Этот будет звездатый
Сидя в кресле в гостиной, под требовательными взглядами втыкаю в текст статьи. Бредятина какая...
Сложив руки за спиной, Алексей Михайлович меряет шагами гостиную.
Два его сотрудника сидят передо мной.
- Доброго дня! - заходит Ярославна.
На мгновение отвлекаюсь, бросая на неё взгляд.
В белых трусиках...
Наклоняется, что-то ищет на нижнем стеллаже, держась за стальную стойку, как за пилон.
Ой-ë-ëй....
Тяжело сглатываю, наклоняя голову на бок и открыв рот, разглядываю, как шовчик продавливает пухлые губки, выразительно разделяя их...
- Ярославна! - тихо рявкает Алексей Михайлович, проследив за моим взглядом. - Надень шорты!
- Это шорты, пап.
- Надень шорты на эти шорты!
Проморгавшись, снова погружаюсь в чтение.
- Алексей Михайлович, но это же неправда. От первого до последнего слова. Бровь я рассёк в бассейне об кафель. А на стоянке мы просто угорали с друзьями!
- Этому уже никто не поверит, Иван.
- Но Вы мне верите?
Сталкиваемся взглядами. Молча сверлим друг друга.
- Да.
- Ну и всë...
- Нет, не всё, Иван, - встревает Борис. - Рейтинг за утро упал на двенадцать процентов. А в нашем случае, всё решает даже один.
- Из-за газеты упал?!
- Интернет пестрит ещё более провокационными триггерами по этой теме.
- И что же теперь? Мне из дома не выходить? Ведь, если я споткнусь и упаду на тротуар, а там окажется трещина, они напишут, что сын мэра пьяный крушит мостовую.
"Да!!!" - щелкая пальцами, тыкает в меня указательным Ярославна за их спинами, закатывая в экстазе глаза.
- Именно для того, чтобы этого не происходило... - назидательно декларирует Борис.
Но я опять перевожу взгляд на Ярославну за их спинами. Она, пародируя его, слово в слово открывает беззвучно рот, под его слова, словно знает их наизусть.
