Но самому выкинуть из головы не получается. В груди неудовлетворённо ворочается. Перед глазами ее фигурные чувственные губы. Двигаются... Что-то говорят... И агрессивная недовольная улыбка. Такая... необычная. Клыки у неë словно чуть выступают. Хищница... Охуенный ротик!
Встряхиваюсь.
Бес выходит из бассейна, присоединяется к нашему алкогольному кругу, забирая свободную трубочку.
- Вам не хватит ли?
- Да ладно, там, считай, сок один апельсиновый.
Или я уже накачался и не чувствую в нём алкоголя.
- Ну что, Тарханов, после турнира возьмёшь мелких по субботам на два часа? - обрисовывая созвездия на небе пальцем спрашивает Бес.
- Да я могу, конечно... Но лучше же Яша. У него с ними общий язык.
- У него с ними неправильный язык.
Не то, чтобы я прям жаждал. И всё же:
- Чой-то?
- Ты ж их лупишь, Яшин, - вздыхает Бес.
- Ну Вы наговорите - "луплю". Пару раз леща дал. Так это по делу. За крысятничество. Там же некоторые не отдупляют иначе.
- Нет, - Бес идеалист, бля. - Когда сила последняя инстанция - это хреново. Так быть не должно.
- А как должно?
- Только авторитет!
- Ага! А Вы сами нас на татами мелких месили за любой косяк, - со смешком встревает в разговор Шмель.
- Мелких - нет. Только с момента, как у вас появился шанс замесить меня в ответ, - усмехается Бес.
- Да ладно! - хором фыркаем мы. - В четырнадцать? Мастера спорта?
- Да. Я своего тренера в четырнадцать замесил, - усмехается. - У нас сорок кг разницы было. Я вообще самый мелкий был... Поэтому у меня всё эмпирическим методом подтверждено. Да, Аленка?
- Она спит... - водит по её волосам пальцами Марат.
И мне так кайфово за них, что сейчас, пьяному, ощущается словно и сам влюбился. И это взаимно. Заразили, понимаешь, своими бабочками!
Тихо смеюсь, втягивая глоток холодной "Отвёртки".
- Бес... А у вас с братом был один тренер? - Марат всегда переходит на небрежные интонации при упоминании Рустама.
Не любим мы Ахметова старшего. Есть за что...
- Да.
- Почему он сделал такую успешную спортивную карьеру, а ты - нет? Ты же его круче.
У Беса одна победа на серьёзном турнире. Чисто, чтобы подтвердить Мастера спорта международного класса.
- А я вас тогда выбрал. Совместить бы не вышло.
- Ла-а-адно... - насупившись выдыхаю недовольно. - Не буду я им навешивать.
- Это правильно. Бояться они должны не леща получить, а вылететь из команды. Потерять связь с тренером, со старшими своими, за которыми должны тянуться. А не сигареты у них стрелять ... да, Иван?
- Да не даю я им! - пьяно фыркаю я. - Я вообще при них не курю.
Приподнимаясь, Бес со всей силы мне заряжает мокрым полотенцем по груди.
- Ты же бросил!
- Мля!! - сокращаюсь я. - Ааа... Больно-то как!
Пьяный я идиот, это ж надо было так развестись, как лоху!
Уворачиваюсь от следующей подачи, прыгая в бассейн.
- Эй! А как же "сила - не последняя инстанция"?? – вынырнув, с возмущением припоминаю я.
Пацаны ржут.
Скомкав полотенце, Бес швыряет его в меня.
- Я тебе уши сломаю, Яшин.
Ныряю, отплывая подальше.
Всë кружится, не могу понять где дно, а где воздух. Я в дрова, походу. Надеюсь, Бессо Давидович тоже. И завтра не припомнит.
Бровью ловлю стенку бассейна, там то ли скол кафеля, то ли еще какая хрень... Выпрыгиваю, глотая воду и воздух.
Хватаюсь за лоб над бровью. Боли почти не чувствую, только онемение. И башка кружится. Ну вот... рог теперь будет. Трахается там, наверное, моя Царевна со своим Эдичкой. Ревностно дёргается в груди.
