- Ну-у-у... - берёт Иван с подоконника гитару. - Тогда прячьте уши девочки!
Тарханов зажимает уши своей девушке, она поспешно прячет лицо у него на груди.
- Друг наш! - декламирует артистично Иван. - Мы желаем тебе, чтобы в этом году у тебя было всё заебись!
Тунц... Тунц... Тунц...
- "А этoт гoд нoвый, тoт был стapый! Тoт был хуeвый! Этот будeт пиздaтый! - хором орут они, колбасясь под музыку. - Тoт был нe твoй! Этoт будeт твoй!..."
Подняв руки вверх, "качают" в ритм. Голые торсы двигаются в унисон.
Придурки какие, - улыбаюсь я.
Их настроением захлестывает как цунами.
Хохот!
Все тискают Тарханова.
- "... Пуcть взлeтaют фeйeрвeрки, дeвочки тaнцуют твeрки, дeти pвутся из прoбиpки... ", - мурлыча и кайфуя громче всех орет Иван.
Идиоты! Прыскаю от смеха, изображая фейспалм.
Тарханов свистит, привлекая внимание. Стреляет глазами на зашедшего мужчину. Тренер, наверное.
Улыбаясь, все затыкаются, прокашливаются, шкодно и невинно хлопая глазами.
- С днём рождения, Мар, - подходит тренер, жмёт ему руку.
- Давайте с нами, Бессо Давидович.
- У меня малышня сейчас, я позже подъеду, чтобы вы там совсем-то нирвану не словили. Тренировку завтра не отменяю! - предупреждающе.
- С утра всех прокапаю Гемодезом, - строго улыбается девушка. - Вечером будут как огурцы.
Народ начинает собираться.
С лежащего возле меня мата разбирают золотые цепи, браслеты, кольца...
- Иван, - зову его.
- Яш... - толкает его симпатичный парень с татухой. - К тебе.
Иван застывает, глядя мне в глаза.
- Бери подружку с нами.
- Это сестра, - сухо.
- Ну тем более! - улыбается мне парень с татушкой.
- Не, Ромка. Ей с нами западло, - цедит гад. - Она только с золотыми тусуется!
Улыбка, которая так и прилипла к моему лицу после их плясок стекает, превращаясь в спазм.
Я стою в шоке...
- Аа-а-а... - измеряет меня взглядом его друг. - А зря! - подмигивает. - У нас весело.
Верю...
Уходит.
- Чего приехала? - застёгивает браслет на руке.
- Отец попросил, - бурчу я.
Набираю.
- Вот... - протягиваю телефон.
- Слушаю, - смотрит мне в глаза. - Недоступен? Телефон поменял. Симку старую ещё не переставил. Нет, я не могу ничего отменить. Нет. Это не обсуждается. У моего братишки днюха, я буду его поздравлять. Нет. Нет. Нет!
Упрямо и уверенно отвечает отцу на его реплики.
- Я БУДУ его поздравлять! Утром приеду, мне пора.
Скидывает, отдаёт телефон.
Стою, обтекаю. Попробовала бы я так поговорить...
- Ну, ладно, давай... - натягивает футболку. - Счастливо там вам, на вашей "вертушке".
Мстительный гад!
Уходит.
Я иду следом, на улице, застыв, смотрю, как все рассаживаются в тачки. Не такие как у меня, попроще. Но им точно на это пофигу! Им и на телегах будет по кайфу такой компанией.
Иван неожиданно оглядывается, и идёт обратно, в мою сторону.
Одумался??
А вот хрен теперь! Никуда я с тобой не поеду! - поджимаю от обиды губы.
Но он, игнорируя меня, проходит мимо. Обескураженно разворачиваюсь.
Там девочка на скамеечке. Лет семи. Плачет... Так горько и тихонько плачет, что у меня всë застывает в груди.
- Стась, ты чего?! - присаживается перед ней на корточки.
- А у меня девочки серёжки отняли... - задыхаясь, всхлипывает, - и телефон.
- Наши? Интернатские?
- Угу...
- Из твоей "семьи"?
- Угу... - шмыгает носом.
- А воспитатель чего?
- Ничего...
- Так... А кто у вас старший в "семье"?
- Петя Меркулов.
- Чего сказал?
- Ничего... - обиженно трясутся её губы.
И такое это душераздирающее "ничего", что мои губы тоже начинают трястись.
