За окном конец марта. Причем март оказался не против положить свой «конец» на весь наш город и на мое настроение. Снег ещё лежит, но он грязно серый, почти черный от выбросов местных заводов и выхлопов автомобилей, покрытый полуразложившимся мусором. Деревья непривлекательно голые. А солнце, которое по задумке Творца, видимо должно сейчас радовать, обманчиво действует на нервы, совершенно не в силах согреть.
Сейчас у меня виноваты все поголовно. Человечество вчера совершило против меня преступление, вливая мне в глотку дорогой можжевеловый раствор. Как вы так могли со мной поступить?! Даже Эмили могла бы написать свой номер поразборчивей и на светлой бумаге. Все эти завитки способны рассказать очень многое о человеке. Хотя, казалось бы, просто закорючки, но мы договорились видеть в них смысл, в каждой стране свой. Я помню подчерк Саши, которым восхищался. Он был как у поэтов из фильмов, когда они писали пером письма своим возлюбленным. Мой взгляд замирает в одной точке, потом картинка мутнеет, и я ныряю туда с головой в поисках воспоминаний. Александра. Я её любил. Она любила меня. Хочу в это верить.
Она остается единственной из знакомых мне девушек, способных со мной соревноваться почти во всем. Особенно в любви. Мы с ней были очень похожи: то, как мы живем и то, чем мы живем. Я никогда не встречал на столько идентичного со мной человека. Я мог легко предсказать почти любой её поступок, и не потому что она была полностью мною изучена или банальна в своих действиях. Нет, я знал, как она себя поведет, потому что и сам бы так сделал. Я был сильней, чем она и учил её. Учил любить, чувствовать, жить эмоциями. Саша слушала меня очень внимательно, с широко открытыми глазами, рисуя картины в своем воображении. Я это знаю, потому что сам сразу начинаю все представлять. Она никогда мне не открывалась полностью – боялась, что я сразу потеряю к ней интерес. Но все меняется и, к сожалению, далеко не всегда новая форма нас радует. Мы расстались.
Из воспоминаний меня вытащил уголек истлевшей сигареты, который обжог мне пальцы. Солнце всё также противно светило, обещая тепло, и всё также это была всего лишь блестящая весенняя ложь. А мне ещё предстоит придумать, как провести остаток дня и что написать моей новой знакомой.
***
Гнилое состояние. Хочу влюбиться. Ломка без этого чувства особенно сильно чувствуется весной. Нужна новая доза, свежая кровь. Эмоции – мой эликсир вечной молодости. Надеюсь, на спасательный круг, который бросит утопающему мне Эмили. Все мы наркоманы – без любви сразу начинается депрессия. Люди любят слово «депрессия», потому что могут переложить на него ответственность за нежелание совершать выбор и двигаться дальше. Нет сил что-то делать, нет сил вообще жить. Видимо, поэтому люди так бояться остаться одни: либо со своей любовью один на один, либо в ломке без нее. Проблема в том, что кто-то это понимает, а кто-то нет. Те, кто не понимает всей жизненной важности любви – обречены страдать или жить в ожидании страданий. А те, кто понимает – либо ничего с этим не могут сделать, либо учатся в нее играть. Я люблю играть любовью. В нашем современном всемирном обществе паразитов играть можно во что угодно и на что угодно. Шанс сохранить любовь для себя только один – играть в нее. Как? Всё просто, правило только одно:
«Любовь – это игра. Я придумываю в ней правила. Ты их нарушаешь. Я разбиваю тебе сердце. Всё честно»
