— Ты поведешь, — слышу резко.
— Но…
— Я сегодня уже накатался. Знаешь, каково это — проснуться под ворчания злобной старухи, которая, сидя на мне верхом, отстегивает меня от кровати? Особенно учитывая отсутствие на мне даже трусов!
— Не мои проблемы, что ты спишь голым, — отвечаю, кое-как сдерживая смех от представленной картины.
Отныне Тамара Ивановна — личная психологическая травма Равиля Девлегарова. Зато становится ясно, почему он фактически одновременно со мной прилетел в офис. Убегал от новой фобии.
Девлегаров открывает для меня дверь с водительской стороны и кивает на руль.
— У меня нет прав, — напоминаю ему.
— Будут.
Вздохнув, выполняю приказ и осматриваюсь, пока Девлегаров занимает пассажирское сиденье. Шикарная машина. Комфортная. Пару раз ездила на такой.
— И куда тебя доставить, мой господин? Надеюсь, в аэропорт?
— Не надейся. Я не завтракал, а уже время обеда. Где в этом городе можно нормально пожрать? Так, чтобы порции не были размазаны по тарелке?
— В шашлычной на вокзале.
— Нарываешься?
— Брезгуешь?
Смотрим друг на друга. Его глаза полыхают яростью, а мои губы изгибаются в улыбке. Хочется расхохотаться. Оказывается, выводить Девлегарова из себя довольно забавно. Тем более чем мне еще заниматься, безработной? Остается жить в свое удовольствие.
— Там довольно большие порции, — подливаю масло в огонь, — раз уж мы о компенсации размеров.
— Ты озабоченная, что ли? — произносит он.
Прикусываю язык. Станешь тут озабоченной после того, что увидела утром. Только оно перед глазами и стоит. Думаю, что Девлегарова помидорами закидываю, а на деле свои нереализованные фантазии оголяю.
— Поехали туда, где ты сама бы поела, — возвращает он меня к теме. — Только ключик не забудь повернуть.
— Сомневаешься в моих навыках вождения?
— Тебя лишили прав.
— А у тебя что за история?
— У меня их никогда не было, — признается Девлегаров и пристегивается. Наверное, думает, что тормозить я буду в столб. Боится вылететь через лобовое.
Придется показать вам, Равиль Ниязович, как беременные девушки умеют гонять.
На чистом профессионализме завожу машину, газую и срываюсь с места, лихо выруливая к выезду. Выскакиваю на дорогу, вливаюсь в поток и маневрирую, уходя от столкновения.
Вокруг сплошной вой из сигналов. Самые отпетые водилы даже высовываются в окно, чтобы покрыть меня матом.
— Теперь все ясно, — фыркает недовольный Девлегаров.
— Когда-то я встречалась с автогонщиком, — улыбаюсь, идя на обгон. — Жесткий тип был. Без башни.
Замечаю, как на мужском лице играют желваки. О том моем романе он тоже не в курсе. Хренового детектива нанял.
— Кто еще есть в твоей коллекции? — цедит он, наплевав, что я уже нарушила пять правил дорожного движения.
— С кого бы начать? — провоцирую его и с визгом торможу на светофоре. — Гинеколог, пожарник, моряк, пилот… А, нет, пилот у Лизы…
— А нефтяника не было? — язвит Девлегаров.
— Пока нет, место вакантно.
— Как же так? На сайтах знакомств каждый второй нефтяной магнат.
— Я не настолько ущербна, чтобы знакомиться на каких-то сайтиках, — бросаю Девлегарову и снова гоню вперед. Перестраиваюсь на соседнюю полосу и сворачиваю. — Или ты свою бывшую там нашел?
— Тормози, — шипит мне.
— Быстро ты сдался, — грустно вздыхаю и съезжаю с дороги.
Девлегаров отстегивает ремень и кидается на меня. Пригвождает к креслу, перекрыв собой даже кислород в салоне. Пронзительно смотрит в глаза и рычит:
