Я удивленно на него таращусь. Забыв, зачем вышла из ванной.
Он тоже смотрит на меня, не отрываясь...
- Черт! - внезапно вскрикивает мой “жених”.
Мы оба смотрим, как кофе убегает на плиту.
Второй раз за утро!
- Ты меня отвлекла, - обвиняюще произносит он.
Выключает газ.
Снова смотрит на меня. И под его странным взглядом у меня возникает явственное ощущение, что я забыла надеть платье. Да нет же, платье на месте! А вот лифчика нет. Он что, пялится на мою грудь?
Да нет, показалось. Он смотрит мне в глаза. Просто под его взглядом меня бросает в жар. А в моей груди происходят какие-то странные процессы. Ее как будто распирает. И она становится невероятно чувствительной. Я ощущаю сосками ткань платья... Ерунда какая-то!
- Ты что, плиту вымыл? - спрашиваю я, чтобы переключиться.
- Ну а что делать, если ты такая неряха, - делано вздыхает он. - Теперь снова придется мыть!
- Может, полы заодно помоешь? - не могу удержаться я. - Раз я такая неряха.
Это я от смущения становлюсь такой дерзкой… Но я не неряха!
- Конечно, дорогая, - говорит Демьянов. - Добби готов служить. Где у тебя швабра?
Мне неловко от собственной дерзости. Я беру губку и начинаю устранять последствия кофейной катастрофы.
А Роман… Он помогает мне убрать решетку с плиты.
Стоит позади меня. Дышит мне в затылок. Причем, похоже, дышит огнем. Как дракон. Иначе почему жар в моем теле нарастает?
- Вот так, моя маленькая растяпа.
Он протягивает руку и кладет ее поверх моей, помогая мне тереть плиту губкой. Он как будто обнимает меня сзади… Прижимается ко мне.
Что происходит вообще? Я не растяпа и знаю, как мыть плиту...
Интересно, почему по моему телу волной пробегают щекочущие мурашки, и меня начинает бить пульсирующая дрожь? Постепенно пульсация сосредоточивается в одном месте… В таком месте... Боже!
И мне хочется, чтобы он прижался ко мне сильнее…
Да что со мной такое? Я заболела. Точно, у меня жар и бред. И слабость. Но я справлюсь с этой слабостью!
Я резко вырываюсь из объятий своего почти что жениха. Если это были объятия. Я не знаю. Может, он просто помогал мне мыть плиту.
- Да что с тобой? - он смотрит насмешливо.
Как будто точно понимает, что со мной. Знает, почему у меня подгибаются колени. И в каком именно месте у меня пульсирует...
И да, мне точно показалось. Он не собирался меня обнимать. Он просто изображает Добби. Дурачится.
- Пить хочется, - говорю я.
Трясущимися руками наливаю себе воды. Начинаю пить, обливаюсь… Вода льется по подбородку, по шее, затекает в декольте. Я вытираюсь кухонным полотенцем. Платье намокло...
- Черт! - хрипит Роман.
И падает на табуретку. Как будто у него ноги внезапно подкосились. Хватает полотенце и зачем-то бросает себе на колени.
Странный он какой-то...
- Что случилось? - спрашиваю я.
- Надень что-нибудь другое, - внезапно заявляет он.
Глядя в сторону.
Что, я так ужасно выгляжу, что он не может на меня смотреть?
- Почему? Что плохого в этом платье?
- У меня, блин, аллергия на красный, понятно?
Теперь он уже не бурчит, а рычит. Как голодный тигр.
- Аллергия на цвет? - фыркаю я. - Такого не бывает!
- Да! Аллергия! Сердце, блин, останавливается и стоит. Так и будет стоять, пока ты не переоденешься!
- И что же мне надеть?
- У тебя есть что-нибудь приличное?
- В смысле, деловой костюм?
- Лучше всего мешок из-под картошки.
Снова рычит! Да еще и несет какую-то чушь.
