Там, где обитает тьма: Оно уже внутри. Часть первая - страница 2

Не став распинаться перед Уэстом о причинах своего появления в здешних краях, старикашка сразу объявил о целях своего визита:

– Ваш дальний родственник, Бенджамин Хеншоу умер на той недели в своей резиденции. Он завещал вам долю в семейном бизнесе и часть его имения в небольшом городишке под названием Блэйкли. Кроме того, с вами желает познакомиться его семья. То есть я хотел сказать, теперь уже, ваша семья, мистер Уэст, – при этих словах он нехотя улыбнулся и протянул Александру плотно запечатанный конверт.

– А вы? – Робко поинтересовался Уэст.

– Генри Уотсон, друг семьи. К сожалению, я не могу сейчас рассказать вам подробности предстоящей поездки, а также ответить на многочисленные вопросы, возникшие у вас в связи с такой неожиданной новостью. Неотложные дела, знаете ли. Поэтому обо всем этом и о многом другом, вы сможете узнать поподробней, когда доберётесь до имения. И еще, все, что вам нужно, чтобы найти поместье есть в письме. А теперь извините, но я вынужден идти, – протараторил старик, спешно отходя обратно к дороге. После он уселся в раритетный Порш девятьсот одиннадцатый, тысяча девятьсот шестьдесят четвёртого года выпуска и через несколько мгновений машина окончательно растворилась в наступавшем тумане.

«Странный тип со странным письмом» – подумал Александр, и с грохотом захлопнул дверь. Вернувшись за компьютер он, не предав случившемуся особого значения, с усердием принялся строчить новый роман. Уэст не знал, почему ему вдруг захотелось написать что-то именно сейчас. Это было просто навязчивое желание, будто ломка после долгой завязки. Возможно, где-то на уровне подсознания он думал о том, что подобная новость может значить для него. Например, что эта возможность будет для него последней? Вдруг его заставят пахать на плантации или ухаживать за больными родственниками двадцать четыре на семь, или, быть может, всё это лишь чья-то грандиозная глупая шутка. «История проклятого города» возникла в его голове сама по себе. Теперь она занимала все его мысли. С того дня он садился за компьютер каждый вечер. Возвращался к началу, снова и снова переписывая целые куски текста. Он попал в свою же ловушку. Стал одержим этой историей.

Но чем дольше он писал её, тем чаще задумывался о серьёзности странного приглашения. Каждый раз рука тянулась к конверту, но какое-то потаённое чувство неприязни или даже враждебности к его содержимому пересиливало любопытство. Всё это было так глупо: какое-то странное поместье, находящееся хрен знает где, с родственниками о которых он ничего никогда не слышал. Только он не мог избавиться от ощущения того, что все это было не случайно. Что-то непонятное зудело на подкорке. Спонтанно возникшая идея, некое предчувствие, – словно он часть чего-то большего. Вроде главной роли в многовековой, хладнокровно просчитанной до мелочей, постановке или игре Вселенского масштаба. Игре, ставки в которой, естественно, были соответственны масштабам. Смерть Анны, забытое детство. А теперь и эти сны. Что-то ужасное стояло за всем этим…

Ночь, 14 июля, 2021 года.

Уэст открывает глаза. Он посреди огромного жуткого леса.

Брошенный всеми, в одинокой свежевырытой могиле. Ему невыносимо больно. Что-то мерзкое и склизкое копошится внутри него, разрывая обессилевшее тело на кусочки. Корни опутывают его, погружая все глубже в землю. На самое дно зловонной массы. Но он уже не может изменить того, что ждет его там. Худшие кошмары, самые страшные мысли. Всё, что так хотелось забыть, всё здесь, в одном миллиметре от его искалеченной плоти. Ноги сжало, руки онемели. Он не может пошевелиться. Только сердце бешено колотиться в груди, пытаясь разогнать заледеневшую кровь. Теперь он потерян для всех. И уже слишком слаб, чтобы сопротивляться.