Там, где ты спрятан - страница 17



Подними лицо.
Половина года…
Тсс!

«Тебе спасибо…»

Тебе спасибо.
Теперь я знаю:
умею писать стихи.
Вот только без боли они, как штампы,
без чувств – словно парусник на мели.
Молчит чернилами синий стержень,
рука упрямо вдоль тела висит,
кусается прошлое, словно шершень,
и тень – на белом листе – паразит.
Я крикну внутрь – от стенок эхо.
Там ничего давно уже нет.
Так что же? Мне без любви поэтом
не стать?
Почему ты молчишь? Ответь!

Взмах

Скрипит натруженный механизм —
мне на бумажных крыльях
сколько не бейся: ни вверх, ни вниз,
цепи покрылись пылью.
Как ни проси – на своих плечах
ношу нести земную.
Взглядам из прорезей в колпаках
я безразлична всуе.
Грубая правда – мой эшафот —
доски лежат без тёса.
От возбуждения глупый народ
глушит словами хлёстко.
Босыми ногами ловлю тепло
досок, нагревшихся за день.
Люди затихли, а вот и бревно —
плаха-цилиндр рядом.
Нет приговора! Память моя
тянет меня в начало.
Шаг, на колени, наклон, голова,
окружена палачами.
Взмах…

«Каждый сам выбирает, где падать!..»

Каждый сам выбирает, где падать!
Что писать, а о чём – молчать.
Нам при новых да точно знать бы:
стоит заново начинать?
Нам при новых да сердце в клетку,
скотчем раны, в альбомы – прошлое.
Уклониться от выстрела меткого,
в кулаке зажать плод иссохший.
Каждый носит с собой солому —
подстелить под колени синие.
Я ведь тоже для новых новая.
Вместе ищем себя красивых.

«И непонятно…»

И непонятно:
то ли характер скверный,
то ли такие люди,
или мои нервы…
Только желание студит
этот холодный взгляд.
Грубость его, обиды…
Милый, ты мне не рад?
Милый, тебя не видно!
Что же… Прости отказ
и возвращайся в руки.

Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.

Продолжить чтение