До моря недалеко – это понятно по запаху. Соленый ветер в этом городе дул только с одной стороны, а еще туда, будто подсказывая направление, спускались все без исключения улицы. Проезжая часть, по которой шла Эльза, была вымощена камнем, и, несмотря на неровную поверхность, идти хотелось посреди дороги. Спланированная лет двести назад старая улица была очень широкой – метров десять. Этот простор и скользящий по нему легкий морской ветерок вселяли уверенность, что все происходит верно. Хоть и, с этим нельзя не согласиться, несколько странно.
Эльза оказалась права: улица уперлась в парапет, за которым был обрыв, а внизу – море. Вот бы туда окунуться, с разбегу, с такой вот высоты… И будь что будет. Такой была первая мысль, пришедшая в голову. Все мысли о самоубийстве, которые когда-либо посещали Эльзу, были такими – нестрашными и несколько игривыми. И в своем городе – на мосту, под которым гремела железная дорога, и однажды в собственной квартире – где, выпей она лекарство, ее нашли бы только к утру. Каждый раз завораживало, что она может это сделать вот прямо сейчас, а следом думалось о том, что, если это так легко, значит, можно еще повременить, посмотреть, что будет дальше…
А иногда в голову приходили другие мысли: что, если бы ее жизнь окончилась внезапно, прямо сейчас? Выехавшая из-за угла машина, кирпич на голову – что угодно. Ведь бывает такое. Что она подумает о себе, о том, что делала здесь – если, конечно, сможет «там» размышлять о чем-то? Не жаль ей будет умереть? Ведь она и не жила вообще. По-настоящему, вне театра…
В это время следом за ней, в тени высокого дома, шла Майя, которую большинство живущих на этих улицах уже много лет считали настоящей городской сумасшедшей. Близорукими глазами женщина вглядывалась в маячащий впереди силуэт: она обещала Наташе проследить за этой девочкой и не дать случиться беде. Наташа не узнала девчонку, но она, Майя, узнала. Невозможно ошибиться, это – Эльза Марин, актриса, лицо которой смотрело с многочисленных театральных афиш, которыми была оклеена комната Мануэлы, ее матери.
Майя нащупала в кармане малахит: она всегда носила с собой несколько гладких овальных камушков, и перебирала их, словно четки. Было у них какое-то магическое свойство, быть может, потому что привезла она их с побережья, где выросла – в тридцати километрах отсюда. Камни охраняли хороших женщин, отгоняли от них мрачные мысли и придавали сил. Один такой она подарила Мануэле, когда узнала, как она живет здесь. И та вправила его в изящный золотой браслет, которые подарил ей давно погибший поклонник, и который она никогда не снимала. До Мануэлы она дарила камень ее матери, Илоне Сильвестру. Женщина-огонь, даром, что ей под восемьдесят сейчас. За свой нрав теперь за решеткой сидит: единственная баба, которую в этой стране осудили пожизненно. Правда, потом сменили законы, гнев на милость и бессрочный плен на двадцать пять лет тюрьмы, но Иле-то все одно – двадцати пяти лет ей не отсидеть там. Хотя кто знает, прошло-то уже почти двадцать… Эх, никогда не было у нее подруги лучше. В последнем письме писала, что хранит малахит, шельма. И учит девок жизни. Да, такая научит, только держись… Четырех мужиков на тот свет отправить, три срока в тюрьме отмотать. И, вот же, сколько страсти в ней: любила каждый раз до умопомрачения, а, перестав верить, убивала и шла сдаваться. История, не женщина!
