- Может, ты и в галерею со мной будешь ходить? Там тоже все очень сочувствуют, хоть в петлю лезь.
Я пошутила, конечно. Но Мирон с энтузиазмом воспринял это дурацкое предложение.
- Конечно. Я сто лет не был там.
- И нечего тебе там делать еще столько же, - начала я злиться.
С ним невозможно расслабиться. Постоянно приходится быть злобной стервой. Я не любила себя такой, но милая болтовня с Мироном мне нравилась еще меньше.
Он взял у официанта два бокала шампанского и вручил один мне.
- Не нужно постоянно защищаться, Крис. Я на твоей стороне, - сказал Мирон.
- Был бы на моей - отдал бы галерею просто так, безо всяких условий.
Он запрокинул голову и громко рассмеялся.
- Я на твоей стороне, Кристина, - повторил Мирон. - Но и на своей тоже. Может, и картины тебе отдать?
Я пригубила из бокала, продолжая наглеть.
- Отдай. Раз ты на моей стороне.
- А если я ничего больше не напишу? Придется в подворотне умирать?
- Я оплачу тебе рехаб или какую-нибудь ночлежку.
- Миленько, детка. Составим договор?
- Меня тошнит от договоров, Мирон.
Он глянул на меня с сочувствием. Хорошо, что не с жалостью.
- Понимаю, - проговорил Мирон и потрепал меня по плечу. - Кстати, ты подумала о моем предложении?
Я не успела ответить, что думать мне о нем не хотелось. Нас прервали.
- Мир Бероев? Мирон? - крикнул кто-то за моей спиной.
Я увидела, как Мирон вздернул брови и растерянно улыбнулся.
- Кто это? - спросила я одними губами.
Мир едва заметно пожал плечами и взял меня за локоть, чтобы развернуть лицом к человеку, который его позвал.
Это оказался молодой парень. Я сомневалась, что ему есть восемнадцать. Он походил на школьника с выпускного в своем идеальном смокинге и уже развязанном галстуке-бабочке.
Вроде наше мероприятие для взрослых.
- Привет, я тебя сразу узнал, - радостно проговорил мальчишка.
Он схватил растерянного Мира за руку и стал трясти ее с бешеным энтузиазмом. Я пыталась понять, веселит меня его напор или пугает?
- Не помнишь, да? В Буэнос-Айресе. Мы вместе были на перфомансе Андреева, а потом я приставал к тебе, показывая свои работы.
- Дима? - предположил Мирон.
По его лицу я сразу прочитала, что он ни черта не помнит.
- Денис! - поправил Мирона мальчишка так радостно, что я сама заулыбалась. - Блин, такая кринжатина встретить тебя в Москве.
- Эээ, почему? - спросил Мирон, все больше смущаясь.
- Ты сказал, что скорее сдохнешь, чем вернёшься в Россию. Свершилось, что ли? Ты зомбяк, чел?
Дениска отпустил руку Мирона, чтобы по-братски ткнуть его кулаком в плечо.
Мир усмехнулся и ответил:
- Почти свершилось. Мой брат погиб. Я приехал на похороны и уладить его дела.
- Ой, чел. Сорян. Я не знал.
- Ничего.
Разговор завис в воздухе, и Мирон не придумал ничего лучше, чем познакомить меня со своим приятелем.
- Это Кристина Бероева. Жена моего брата.
- Дениска, - представился быстренько парень, как будто только заметил меня. А на самом деле просто игнорировал. - А вы жена мертвого брата или другого?
Я очень старалась, но глаза сами собой закатились.
- Мертвого, - сказала я, не в силах скрыть легкое пренебрежение.
Я думала, он сейчас начнет извиняться, но вместо этого Денис закричал, как банши, на весь зал.
- Ааааа, аааа, у твоего брата ведь галерея. А его жена там директор. Верно?
- Была галерея, да, - слишком спокойно ответил Мирон. - Кристина там директор. Все верно.
И снова я приготовилась принимать соболезнования и извинения, но опять ошиблась. Новое поколение не зацикливается на негативных эмоциях. Клиповое мышление Дениса уже перекинуло его от скорби к прагматизму.
