– Доброе утро, Солнышко! – громко поприветствовал её Марк, фотограф отдела моды, проносясь мимо с огромной чашкой кофе. – Сегодня встреча с новым рекламодателем, все на ушах стоят. Говорят, бюджет просто космический!
– Привет, Марк, – ответила Лина, наблюдая, как он ловко лавирует между столами, не проливая ни капли из своей переполненной чашки. – Удачи вам с этим космическим бюджетом.
Лина улыбнулась и кивнула, хотя рекламные бюджеты её мало интересовали. Её колонка "Невидимые маршруты" занимала скромное место в разделе "Стиль жизни" и рассказывала о малоизвестных местах, которые стоило посетить. Она предпочитала писать не о популярных туристических маршрутах, а о скрытых жемчужинах – маленьких городках, исторических деревнях, заброшенных садах. Местах, где время словно замедлялось и позволяло услышать шёпот прошлого. Её читатели ценили эту особенность – находить в обыденном нечто волшебное, раскрывать душу места через детали, которые многие даже не замечали.
Пробираясь к своему рабочему месту, Лина кивала коллегам, большинство из которых были поглощены своими задачами – кто-то громко спорил о фотосессии для следующего номера, кто-то обсуждал последние тренды в социальных сетях, редактор отдела новостей отчитывал стажёра за фактическую ошибку. В дальнем конце зала она заметила Елену Викторовну, главного редактора, что-то энергично объясняющую арт-директору, который выглядел не слишком убеждённым.
– Лина! – окликнула её Алиса из отдела культуры. – Зайди ко мне после обеда. Есть идея для совместного материала о современных художниках, воссоздающих исторические ландшафты. Думаю, это прямо в твоём духе.
– Обязательно, – кивнула Лина, мысленно делая пометку. Идея действительно звучала интересно.
Её стол располагался в тихом углу, рядом с большим фикусом, который она спасла от гибели два года назад и с тех пор заботливо выхаживала. Растение отблагодарило её пышной изумрудной кроной, создававшей иллюзию уединения в открытом офисном пространстве. На мониторе была открыта недописанная статья о маленьком норвежском городке Ставангер. Лина села, поставила свою чашку в форме чёрного кота (подарок Арины на прошлый день рождения) на подставку и погрузилась в работу. Мягкий свет настольной лампы создавал вокруг неё своеобразный кокон, отделяющий от суеты редакции.
«Ставангер: там, где фьорды хранят тайны викингов.
Представьте себе место, где время словно остановилось в эпоху, когда драккары разрезали волны холодных морей, а суровые воины возносили молитвы Одину перед битвой. Город, где каждый камень мостовой помнит шаги поколений, а соленый морской ветер доносит отголоски древних саг. Ставангер, прижавшийся к побережью юго-западной Норвегии, хранит дух предков в каждом изгибе своих улочек и каждом всплеске волн о причалы древней гавани.»
Лина писала, и слова складывались в образы настолько живые, что она словно переносилась в те места, о которых рассказывала. Было что-то почти магическое в том, как она могла передать атмосферу города, в котором никогда не была, опираясь лишь на исследования, фотографии и интуицию. Словно часть её души уже побывала там, в другом времени или другом измерении.
По мере того как она работала, реальность редакции отступала всё дальше. Шум голосов, звонки телефонов, смех и споры коллег – всё это становилось приглушённым фоном, сквозь который прорывались совсем другие звуки: шелест волн о борта деревянных лодок, крики чаек над фьордами, отдалённый звон молота кузнеца из глубины веков. Под её пальцами рождался не просто текст – создавался портал в другую реальность, куда она приглашала своих читателей.
