– У тебя крыша едет оттого, что она не называет себя.
– Серьезно, Рэв, у тебя обычная вода есть?
Он не дурак, и его просто так не отвлечь.
– Что будешь делать?
Глубоко вздохнув, провожу рукой по волосам.
– Не знаю.
– Знаешь.
– Прям хоть слежку на могиле устраивай. Ожидание убивает меня.
– Предложи переписываться по имейлу.
– Она не хочет раскрывать ничего, кроме возраста. Так что свой адрес точно не даст.
– Не обязательно же давать свой настоящий имейл. Создай анонимный аккаунт и дай ей. Посмотришь, напишет она тебе или нет.
Все гениальное – просто. Как я сам до этого не додумался?
– Дай я тебя расцелую, Рэв.
– Почисть зубы сначала. – Он тянется за своей газировкой.
– А что, если она не напишет?
Рэв опускает ее записку на стол и проводит пальцем по словам: «Поэтому мне так нравится наша переписка».
– Она напишет, Дек. Напишет.
Я ТОЖЕ НЕ ХОЧУ лишиться нашей переписки.
Но, может, перевести ее в электронный режим, чтобы не зависеть от непогоды? Я создал анонимный аккаунт.
mrak@freemail.com
Твой ход, Девушка с кладбища.
Вау!
Прохладный утренний ветер тормошит лист у меня в руке. Я перечитываю записку.
Вау! Вау! Вау!
Мне не стоится на месте.
Я целую ладонь и прикладываю ее к надгробию.
– Прости, мам. Мне нужно бежать.
От: Девушка с кладбища[9]
Кому: Мрак[10]
Дата: среда, 2 октября, 7:17:00
Тема: Электронка
«Мрак»? Не мрачновато ли?
Она на самом деле прислала мне имейл.
Она прислала мне имейл.
Я сижу в школьной библиотеке и улыбаюсь как идиот. Я еще не привязал этот аккаунт к своему мобильному. Если честно, не верил, что она мне ответит. Вчера я долго не мог решиться оставить записку. Болвандес, то есть Фрэнк, все спрашивал меня, почему я такой дерганый. Я ответил, что у меня наркотическая ломка. Он пихнул меня в плечо и попросил не шутить о подобном.
Я выхватываю взглядом дату. Среда. Это сегодня. И не просто сегодня. Письмо отослано четверть часа назад. У меня учащается пульс. Она может быть здесь. В этой библиотеке, в эту самую минуту.
Я стараюсь незаметно оглядеться. За большинством компьютеров сидят ученики, но непонятно, кто чем занимается. На всех мониторах наклеена защитная пленка, из-за которой увидеть, что происходит на экране, можно, только глядя на него в упор. В библиотеке кого только нет, начиная прыщавым девятиклассником и заканчивая азиаточкой с розовыми прядями в волосах и одеждой, смахивающей на пижаму.
В голове эхом отдается голос Рэва: «Может оказаться, что она – пятидесятилетний мужик, кайфующий от такой фигни».
Выкидываю эту мысль из головы и снова осматриваюсь. Все чем-то увлечены: печатают или читают. Никто не оглядывается воровато, как я.
Ну и болван же я. Зачем ей воровато оглядываться? Она могла прислать имейл из дома. На нем же нет штампа вроде «Отослано из библиотеки школы Гамильтон».
Библиотекарша идет к своему компьютеру. Выглядит она лет на семьдесят, но я понятия не имею, как к ней обращаться.
– До звонка три минуты. Сохраните свои данные, если еще не сделали этого.
Я не успею сочинить ответ за три минуты. Особенно если он будет касаться критики в адрес моего ника. Выключаю компьютер и вскидываю на плечо рюкзак.
Коридоры забиты разбредающимися по кабинетам учениками, и я вливаюсь в общий поток. Достаю мобильный и добавляю новый имейл в сборщик писем, чтобы получать уведомления о сообщениях от девушки с кладбища.
Резко останавливаюсь. Ее письма будут падать в тот же ящик, что и уведомления о явке в суд или школьных наказаниях. Мне это не нравится. Очередное напоминание о моей сути.
