Обстебать его, что ли?..
Открыл форму обратной связи, написал.
ВАШЕ ИМЯ: Матвей Иванов
ОПИШИТЕ СВОЮ ПРОБЛЕМУ: Когда пиво пойдем пить, животное?
Enter!
О! Звонит, сукин сын! :)
– Заняться нечем?
– Честно, нечем.
– Иди подрочи. Как ты это любишь.
– Боже… как грубо…
– Я тебе не боже. Говори, что нужно.
Эта Белка вежливостью, блин, никогда не отличалась.
– Я ведь тебе написал. Читать не умеешь?
– Мало времени сейчас, – говорит так, словно бульдог отрывисто лает. – Дел невпроворот.
– У меня к тебе тоже дело. Ты ведь расследовал недавно случай Сони Коноплиной?
– Да-а-а-а-а-а уж, млядь, расследовал, – вздыхает устало.
– Хочу у тебя кое-что спросить. Заходи завтра ко мне, выпьем, потрещим.
– Посмотрю. Наберу завтра.
– Спокойной ночи.
– Угу.
Буквы разбегаются перед глазами…
Нужно в туалет.
Отдираю задницу от кресла, сильно упираюсь руками в подлокотники. В одной руке стреляет. Не помню, когда и из-за чего это началось, но в последнее время правый локоть иногда зверски болит. Старость не радость. И молодость – гадость…
В туалете долго стою у зеркала, пошатываясь. Смотрю в свое лицо на фоне тошнотворно-голубой плитки.
А ведь неплохо сохранился, черт возьми. Чистая кожа, бородка аккуратненькая, причесончик модный. Очочки элегантные. Располагающая внешность.
Еще годик такого, как сейчас, разнузданного пьянства – и она перестанет быть располагающей.
Лицо в зеркале поплыло.
3 октября. Проснулся с гудящей башкой. Накануне некисло перебрал. Мозги с утра совсем не варили. С каждым разом хуже и хуже. Каждое утро даю себе слово сегодня не пить, но вечер заканчивается одним и тем же. Раньше считал, что одной силы воли достаточно, чтобы отказаться от алкоголя и сигарет. Как жестоко я ошибался…
В холодильнике мышь повесилась. Пара размякших огурцов – все, что осталось.
Поставил чайник греться. Пока ждал, слонялся по комнатам. Клочья пыли в углах, тонкие нитки паутины под потолком.
Сколько ты не убирал в квартире?
Долго. Месяц, наверное.
Почему?
Потому что перспективы жить в дерьме меня не пугают. Скоро мой пофигизм дойдет до того, что я перестану стирать одежду. От меня будет вонять нестираными трусами.
Чашка зеленого чая привела мозги в порядок. Желудок стал просить жрать. Я почистил зубы, причесался, оделся и отправился на работу. Полчаса в маршрутке. Недалеко от Покровской горы, рядом с моей остановкой, есть супермаркет, где я затариваюсь вискарем и покупаю готовые сандвичи с ветчиной и сыром.
Шел дождь. Под ногами чавкала похожая на рвоту жижа – пюре из воды, грязи и пережеванных мертвых листьев. Туфли сразу промокли. На подошвах, видать, образовались трещины. Походишь по мокрым улицам, снимешь обувь – носки и ноги пахнут просто отвратительно. Дохлым животным.
Я подошел к супермаркету. Что-то было не так. Нечто, чего я не видел, но чуял нутром.
Ну и черт с ним, подумал я. Списал на алкогольный психоз, который теперь преследует меня постоянно. Пока в легкой форме.
Набрал пять бутылочек вискаря по 0,25. С запасом. Надеюсь, на неделею. Хотя… кого я обманываю. Выжрется за два-три дня…
Две коробки сандвичей по две штуки. На вид не очень свежие, листья салата сопливо обвисли. Впрочем, ладно. За неимением лучшего сойдут и такие.
Расплатился. Получил СМС, что стал беднее еще на полторы тысячи, причем в долг. Карта-то кредитная.
Вышел из магазина и понял, что было не так.
Я, помнится, писал, что вчера, когда провожал взглядом посетительницу, заметил на углу молодого человека в затрапезной куртке. Кажется (а может, не кажется), сегодня я его опять видел. Он стоял прямо напротив магазина, через дорогу. Руки в карманах. Зачесанные назад черные волосы. Здоровенная нижняя челюсть.
