Он стоял и смотрел. На меня. Наверное. Не знаю.
Я тоже некоторое время глядел на него. Достал сигарету, закурил. Он тоже достал и закурил. Как будто передразнивая.
«Что ему от меня надо?» – мысленно возмутился я. А потом успокоил себя: мало ли придурков на свете; какой-то алкаш околачивается тут, стреляет мелочь на опохмел и развлекается как может.
Подул холодный, злой ветер. Не выпуская сигареты из зубов, я поднял воротник пальто и побрел своей дорогой. Сворачивая за угол, чтобы срезать путь через двор, оглянулся. Тот мутный хрен переходил улицу.
Я скрылся за углом, ускорил шаг. Шурша пакетом, быстро добрался до своего офисного здания. Оглянулся. Никого.
В знак приветствия кивнул вахтеру, взлетел (да, я пока еще так могу) по лестнице, закрылся в кабинете и перевел дух. Желудок в очередной раз напомнил, что я сволочь и себя не жалею.
Повесил пальто на вешалку, вынул покупки из пакета, вискарь спрятал в стол. Случайно бросил взгляд в окно. Затрапезный молодой человек прогулочным шагом шел мимо вниз по улице. Он как будто почувствовал, что я смотрю, повернул голову. Наши взгляды встретились.
Я отпрянул от окна. Сердечко затрепыхалось. Переждал минуту. Выглянул. Никого.
Стас явился около пяти – ближе к концу рабочего дня. Ни капли не сомневаясь в отсутствии клиентов, я усердно закладывал за воротник с самого обеда. После консервированной гречки с тушенкой вискарь хорошо зашел. То, что доктор прописал.
Будучи в изрядном подпитии, я что-то делал на компьютере, когда дверь дернули три раза. От неожиданности меня едва инфаркт не хватил. Странно, что не услышал шагов в коридоре. Обычно они слышны издалека.
Хотя я знал, что посетителей не будет, все равно закрылся на замок. Малая вероятность визита – еще не отсутствие вероятности.
Входить без стука – фирменная манера Стаса Белкина. Нагло врываться, показывая, кто тут на самом деле хозяин положения. И ему все равно, жрешь ты там в своей каморке, спишь или дрочишь.
Лишь выяснив, что дверь заперта, он постучал. Не костяшками пальцев, как приличные люди, а кулаком. Мол, открывай, ведьма, мы пришли тебя сжигать.
Я подорвался из кресла. В глазах потемнело, и я упал обратно. Лишь с третьей попытки удалось подняться.
– Кто? – спросил я на всякий случай.
– Конь в пальто, – последовал ожидаемый ответ.
– Так и думал.
Едва успел повернуть рычаг замка, дверь распахнулась, в кабинет ворвался Стас. Точно такой же, как на фотке с сайта, – сухой, жесткий, резкий как понос. В длинном бежевом плаще.
– Что у тебя? – спросил он, усаживаясь в кресло.
– Виски есть, – ответил я, запирая дверь. – Будешь?
– Что за виски?
Я обошел стол, достал бутылочку и показал. Он поморщился.
– Я со своим. – Открыл портфель, извлек пол-литровую бутылку дорогущего коньяка и банку оливок без косточки.
– Стакан мне дай, – потребовал он. – И сам угощайся. Если хочешь. – Белкин почти всегда разбивает предложения на короткие фразы.
Я поставил перед ним плохо вымытую чайную кружку.
– Что у тебя? – повторил он, наплескав себе из бутылки.
– Я про Соню хотел спросить, – сказал я.
– Коноплину?
– Ее. Ты ведь занимался этим делом, так?
Он кивнул. Щелкнула вскрытая консервная банка.
– Так вот, – продолжил я, – все написанное в интернете – правда?
– Насчет всего не знаю, – ответил он, аппетитно чавкая оливкой. – Но в общих чертах да.
– То есть она настолько сошла с рельсов, что превратилась из примерной отличницы в серийную убийцу?
