Читать онлайн Рэй Джой - Территория смыслов
Озарения
Серия премии-медали Артюра Рембо
Озарения
Серия премии-медали Артюра Рембо
«Строк. непонятных запутан сюжет…»
Строк непонятных запутан сюжет.
В деле – предельно всё просто.
В этих стихах – и огонь юных лет,
Холод и грусть погоста.
Я написал вам как можно ясней,
Но есть, где и витиевато,
Сложные мысли печали моей
И майского грома раскаты.
Пишу вам, бывает, в холодной ночи
И летним погожим днём.
Вы слышите? То моё сердце стучит,
И книга расскажет о том.
И другом настольным возьмите себе,
Она, безусловно, поможет.
Возможно, сыграет роль в чей-то судьбе
И мысли по полкам разложит.
Читайте, вникайте, примерив к себе
Судьбу её главных героев.
С невзгодами жизни в неравной борьбе
Желаю победы без боя.
И если запомнится строчка любая —
Работал писатель не зря.
Когда тебе верят – тебя понимают,
И это прекрасно, друзья!
Читайте, мечтайте, любите со мной,
Ведь жизнь так проста и прекрасна!
Наполните счастьем век свой земной,
И тут всё предельно ясно!
Глава 1
Купидоновы стрелы
Дневник
Тебе станет однажды не больно.
Будет биться по окнам зима.
И в дневник, что стал книгой настольной,
Напиши: «Виновата сама…»
Напиши, что вдруг стало светлее,
Не пугают в ночи холода
И всё то, что в душе ещё тлеет,
Обещает сгореть без следа.
Словно другу, шепни ему тихо:
«Сколько лет мы с тобою вдвоём…»,
Когда боль диктовала свой выход,
Ты писала: «Давай подождём…»
Годы шли, а страницы желтели,
Побелила виски седина.
За жарой приходили метели,
За зимой возвращалась весна.
И от странных своих ощущений
Ты невольно сходила с ума.
Каждой строчкой своих заключений
Диктовала себе: «Я сама!..»
Помнишь, ты написала: «Всё в прошлом»?
Но потом ещё год или два…
Это было банально и пошло —
Подбирать в оправданье слова.
А потом вырывала страницы.
Может, это и был тот момент…
Ты тогда побоялась влюбиться,
Дав пощёчину за комплимент.
И в любви, словно море, бездонной,
Был тупик твоего бытия.
Но границей, пусть даже условной,
Не хотела давить на себя.
А ещё покупала букеты,
Говорила всем, что от Него…
В дневнике написала об этом:
«До сих пор не пойму для чего…
Я сама буду строить и рушить
И сожгу все мосты за спиной.
Я читать себе буду и слушать,
Только я буду верной со мной…»
«Выбор сделан! – напишешь чуть позже. —
Так решила, и в этом мой рок!
Ну а время рассудит, быть может,
Кто свободен, а кто одинок…»
В летнем шорохе трав растворяясь,
Одиночество будто печать…
С дневником своим старым прощаясь,
Обещала его навещать.
Пусть костёр этот будет могилой
И концом всех твоих неудач.
Помяни всё, что не было, – было,
Если хочется плакать, то плачь!
Джек
Четвёртый день идёт холодный дождь.
И у подъезда ты, насквозь промокший.
Ты стал бездомным, но всё так же ждёшь,
Что он погладит, скажет: «Мой хороший».
Ты понял, что всё это не игра.
В глазах так много боли и надежды.
И Джеком тебя кличет детвора,
Хотя тебя Азуром звали прежде.
Ну где же он, твой главный человек?
Ты помнишь, как он нёс тебя под курткой.
Все думали, что будешь целый век
Игрушечной пушистою малюткой.
Но лапы становились твои шире,
Шли месяцы так быстро, как в кино…
И вот один остался в целом мире.
Ты счастлив был и сыт, но так давно…
Однажды в вашем доме появился
Завёрнутый в пелёнки во весь рост…
Хозяин на тебя всё чаще злился,
А ты лежал в углу, поджав свой хвост.
А «новенький», завёрнутый в пелёнки,
Кричал так странно ночи напролёт.
А днём смеялся весело и звонко.
Хозяин только стал уже не тот…
Он больше не дарил тебе игрушек,
Прогулки ваши стали коротки.
Ты вроде так же ласков и послушен,
Но больше он не даст тебе руки.
Ты чувствовал, как что-то происходит,
Но знал, что он твой лучший человек!
Он утром «по делам» тебя выводит,
Ты думал, что так будет целый век.
Но дверь однажды с грохотом закрылась,
И ты остался здесь, а он ушёл.
И жизнь на «до» и «после» разделилась,
А ты всё ждал и сердцем, и душой.
И вот сейчас у этого подъезда
От холода дрожишь и от тоски.
В глазах твоих жива ещё надежда
И в памяти – тепло его руки…
И вдруг, прервав твоё оцепененье:
«Ты чей такой? Замёрз, совсем худой!..»
Хвостом вильнёшь скорее от смущенья.
«Пойдём, малыш, пойдём скорей домой!»
Собачий бог увидел твои слёзы —
И вот ты на диване, рядом с Ней.
А там, в окне, январские морозы
И жизнь, где будет много светлых дней!
Причал
Уплывут корабли от причала.
Взмах последний им с пристани, и
Всё как будто начнется сначала —
Ожидания тяжкие дни.
Дни тянуться начнут уныло:
За закатом рассвет и опять…
Но ты ждёшь. Ты его не забыла.
Ты привыкла всю жизнь его ждать.
Сотни милей морских под ветрами,
Сотни дней он провёл без тебя.
Ты твердишь, что уж не за горами,
Он приедет в конце декабря.
Но приходит декабрь, и снова
Вам для счастья лишь месяц. И всё…
«Расставанье» – тяжёлое слово,
Море вновь его прочь унесёт!
Унесёт, где тоска и печали…
И в сердцах ему крикнешь: «Прощай!»
Ты одна. На холодном причале.
Он лишь скажет тебе: «Не скучай».
Эта глупая фраза до боли.
Если б знал он, ах, если б он знал,
Что любовь стала хуже неволи,
Ненавистным стал это причал.
Не поют для тебя больше птицы,
И цветы, что цвели для тебя…
Ты готова упасть и разбиться,
По ушедшему счастью скорбя.
Обещаешь себе каждый вечер,
Что замкнёшь этот круг навсегда,
Но безумство объятий при встрече
Не оставит от боли следа.
И история эта – без края.
Нет конца, эпилога в ней нет.
Он, как птица, к тебе прилетает,
Чтоб проститься с тобою чуть свет…
Эскиз
А можно я не буду вас любить?
Болеть, с тоской взирая в ваши очи…
Всё так же на работу уходить
И не бродить по комнате средь ночи.
А можно я забуду навсегда
Ваш голос, это нежное дыханье
И вычеркну из памяти года,
Стихи и наше первое свиданье?
А можно ради вас не стану жить,
Перечеркнув однажды одним махом?
Спокойствие чтоб снова заслужить,
Кладу я свою голову на плаху.
А можно больше солнце не включать?
Чтоб ночь, темно и ничего не видно.
В камин страницы брошу сгоряча
И лягу спать, чтоб было не обидно.
Я окна плотной шторой занавешу,
Не слышать и не видеть этот свет.
А можно я вином себя утешу?
Вином утешу… Нет. Конечно нет.
А можно я, в агонии кривляясь,
Измученный, скользну с обрыва вниз?
Я, в памяти лишь чьей-то оставаясь, —
Холста набросок, попросту эскиз.
Сон
Всё так же сплю…
А ты всё так же снишься.
Как будто до сих пор тебя люблю.
Какое-то зловещее затишье…
И этот сон… как ледяная мгла…
И страшен взгляд его химеры,
Ведь в нём ты от меня ушла,
Забрав с собой остатки моей веры.
В бреду паническом искал
Среди руин и каменных домов
Свой нежный, недоступный идеал,
Как в пропасти своих холодных снов…
Глаза твои искал, что цвета неба,
По памяти рисуя вновь и вновь.
Рассудка не лишиться мне бы,
Когда во сне найду свою любовь…
Вам
Уже вы слышите дыхание весны
И пробуждения чудесный аромат?
Но почему глаза тогда грустны?
Вы Мона Лиза? Боже, этот взгляд!
Откуда мимолетная грустинка,
Заметная сквозь густоту ресниц?
Как песня на виниловой пластинке,
Заставит меня в бездну падать ниц.
И мысли, в кружева переплетаясь,
Сподвигнут написать любви сонет,
Взять за руку вас, больше не стесняясь,
И тотчас дать вам верности обет,
Чтоб в радости, без горя и печали,
Чтоб в здравии (болезни гоним прочь)!
А то, что журавли нам накричали,
Сбылось в эту таинственную ночь.
Безумствами наполним и цветами
Тот дом, который станет нам родным.
И вашими прекрасными чертами
Я буду бесконечно одержим!
Мой взгляд в ночи бессонной
Мой взгляд в ночи бессонной вспомни,
Тот взгляд, что прямо в сердце проникал,
Как в уголках твоей души укромных
Я что-то нежное и доброе искал.
Искал. Но надоело в одночасье…
И вот уже ищу в другой душе.
Я собираю по крупицам слово «счастье»,
Теперь без трафаретов и клише.
От солнца я возьму тепла и света,
От майской зелени я нежности возьму.
И возликует вновь душа поэта,
Что счастьем не обязан никому!
Сквозь сон
Снова ночь, и затихают звуки.
И при свете маленькой свечи
Я пишу, как тяжело в разлуке
И как ветер в окна мне стучит.
Я пишу, как радостно и грустно,
Что дожди, а может быть, снега…
Что на сердце почему-то пусто
И как речка разделила берега,
Что склонилась ива над водою,
Что прекрасен утренний рассвет,
Что иду за яркою звездою
И про то, как солнце дарит свет.
Днём тебе пишу, а может, ночью.
Ну а может, даже не тебе…
Я пишу, как сердце моё – в клочья
И как благодарен я судьбе.
Я пишу, как лес теперь прекрасен
И про то, что журавлиный клин…
Первый лёд на озере опасен,
И пишу о том, что не один!
Мысли в голове плетут узоры,
Их мне так непросто разобрать.
Я, как Сизиф, я снова с камнем – в гору,
А потом он вниз летит опять.
Твой голос погружается в забвенье
Твой голос погружается в забвенье.
И я не в силах это прекратить,
Как северного ветра дуновенье.
Лишь иногда… я продолжаю жить.
Я забывать твой голос начинаю.
Да я его уже почти забыл…
И, фотографии по вечерам листая,
Лишь иногда… тогда я жил…
Я разделил на «до» и «после»
И то, что ты не дашь уже взамен,
И не хочу уже быть возле
И перемен… Нет, мне не надо перемен.
Ночной звонок
Не отвергай меня, озябшего в ночи.
И не скажи, что больше я не нужен.
Я позвоню тебе, и просто помолчим
О том, что не тобою был разбужен.
Мы помолчим о нас и о весне,
О том, что снег уже почти растаял,
Что стало уже больше теплых дней,
О том, что жизнь есть штука непростая.
Мы помолчим, что холод на душе,
Что одеяло от озноба не спасает
И на столе стоит бутылка «Ля Роше»,
Хоть ничего никто давно не отмечает.
А помнишь, мы?.. Короткие гудки…
Конечно. Уже поздно, заболтались.
И эти полуночные звонки —
Всё то, что у меня сейчас осталось…
Я посвящаю
Я посвящаю вам свои сонеты,
Грустинку в строках, рифму кое-как,
И песни, что никем пока не спеты,
И то, что я понять не смог никак.
Я посвящаю вам свою отраду,
Восторг от майской зелени берёз.
Для вас мои стихи и серенады
И жемчуг свежих августовских рос.
Я посвящаю вам багряные рассветы,
Туманы, август, мошек над водой,
Все самые секретные секреты
И путь за самой яркою звездой!
Я посвящаю вам февральские метели,
Морозные на окнах кружева,
И первые апрельские капели,
И самые заветные слова.
Не требуйте от мира слишком много!
Достаточно любить и дорожить.
Судьба даёт нам силы и дорогу,
А нам для жизни нужно просто жить!
Стога
Туман сгущался, утро опускалось,
Рассветом отгоняя злую ночь,
Заря вдали пожаром занималась,
Остаток тьмы сметая с неба прочь!
И уж не спит заутренняя птица,
Что песней звонкой будит по утрам.
Ах, милая, ну что ж тебе не спится?
Зачем тебе весь этот тарарам?
И ласковое солнце добрым утром
Заглянет мне в открытое окно.
Погаснут звезды, светлячки как будто.
Вокруг всё так красиво и чудно́.
Уж зелень тополиная сквозь почки
Пробилась и блестит во всей красе,
Как будто свои первые шажочки…
Я босиком иду по утренней росе.
Дышу я полной грудью, наслаждаюсь
И всюду узнаю Россию-мать!
Грешу порой неистово и каюсь
И счастье по земле иду искать!
Уж ноги мои стерлись сапогами,
Дорог бескрайних липнет ко мне пыль.
И где-то за ближайшими стогами
Я встречу свою сказку или быль.
Ту сказку, что прозвали мы Любовью,
Ту быль, что все Разлукою зовут.
А то, что нам достанется с тобою, —
Стога, что по ночам нас так же ждут,
Что тайну нам когда-то подарили,
Храня её безмолвно до конца.
Как мы с тобой неистово любили,
Лаская губы, линии лица!..
Разлуку нам они же подарили —
Стога, где мы с тобой последний раз…
Они нас ото всех тогда укрыли
Короткой ночью на Медовый Спас.
И росами холодного рассвета
Уж август рассыпа́лся по ногам…
Я помню ночь, что на исходе лета,
Поля, луна и звезды… и стога…
Ты был когда-нибудь влюблён?
Ты был когда-нибудь влюблён?
Чтобы вот так: покой и сон,
Гордыню прочь
Похожие книги
Цель этой книги – найти своего друга, своего читателя. Автор написал её, вдохновлённый разными событиями, людьми и эмоциями. И сейчас эта книга еле сдерживается, чтоб не открыться самостоятельно, чтоб поведать, поделиться, рассказать… Где бы ты ни находился: в метро, самолёте, в парке или дома под одеялом, не забудь взять книгу с собой, эту, другую, любую… Ибо книга, как и настоящий друг, неподвластна времени, моде и политической обстановке!
Сборник юмористических и сатирических четверостиший, написанный членом союза писателей России с 2017 года. Автор 33 года отдал службе в армии, награждён боевым орденом и медалями, да и после службы работал, работает он и сейчас. И одновременно пишет стихи. Вот эти-то стихи и представлены на ваш суд. Кто-то скажет: это уже было! Игорь Губерман пишет в этом жанре, уже давно, и успешно пишет. Да, это так, и Владимир считает Губермана своим литератур
Лирические стихи, написанные автором с 2001 года по 2002, это период вдохновения и публикации стихов на литературных сайтах, в поэтических сборниках, участие в ЛИТО.
Сборник стихов. Начало СВО, гражданская лирика, философская лирика, религиозная лирика, любовная лирика. Поэма "Победители" в память деда старшего лейтенанта Черепанова Корнила Елизаровича, ветерана ВОВ, участников СВО.
Лучшая муза всей моей жизни, которой я написал за 10 лет 250 стихов.Бесконечно благодарен Богу за встречу с ней и вдохновение, а мышке – за хорошее отношение!
В книгу «Дядя Фёдор, пёс и кот. Сказочные повести» вошли пять историй из жизни простоквашинцев в деревне. Самая первая, главная повесть про то, как поселились в Простоквашино мальчик Фёдор, кот Матроскин и пёс Шарик. У кота и пса была до этого жизнь, «полная лишений и выгоняний», а дядя Фёдор сам ушёл от родителей, потому что не понимали они, как их сын любит животных, и не разрешали их заводить. И вот эта троица нашла себе дом и стала в нём жить
В книге рассказывается о том, как сделать карьеру в бизнес-PR. Приведенные в ней рекомендации подскажут и новичку, и опытному менеджеру по связям с общественностью, какие шаги он может предпринять для дальнейшего продвижения в профессии. Кроме того, это отличное практическое пособие для всех, кто занимается PR: из глав, посвященных советам по ремеслу, читатель узнает, как наладить взаимодействие со СМИ, провести пресс-конференцию, семинар, органи