- Не знаю, Рома… - вскинув брови, проговорила она.
- А... ну да... ты же не видела это безобразие в прошлом... – мерзко хохотнул он, сделал еще глоток и срывающимся голосом заговорил: – Мы же тогда не были вместе... надеюсь они учли... что мы вместе.
А потом замер, продолжая смотреть на Женю и понимая – надо извиниться. Дрянь сказал. Не имел права.
Впрочем, извиниться ему не дали. Через мгновение у него в ухе зазвучал голос Арсена Борисыча:
- Роман Романович, можно вас ненадолго увести?
Моджеевский глянул на начальника службы охраны и сглотнул. Борисыч выглядел совершенно непроницаемо, отчего по пояснице запрыгали ледяные иголки.
- Срочное?
- Да. По вашему вопросу новая информация появилась.
- Жень, слыхала? – Роман повернулся к Женьке. – Я отойду, побудешь с Бодей?
- Иди, конечно, - она уже даже не пыталась скрывать, что улыбается через силу. – Иди.
Роман тоже улыбнулся ей – и тоже вымученно. И отпустил ее руку. А когда шел прочь, с каждым шагом все сильнее ощущал пронизывающий холод этого вечера, хотя ночи были еще совсем не холодными.
Администрация клуба располагалась в отдельном здании в стороне от пляжа. Туда они с Арсеном и направились, в кабинет управляющего, который сейчас носился по заведению.
Еще по пути не выдержал. Глянул на Борисыча и хмуро попросил:
- Ты хоть скажи, дерьмово все или жить буду?
- Бабы тебя погубят, - буркнул Арсен.
- Ясно, - ответил Роман и тряхнул головой, пытаясь сбросить хмель. Выходило хреново. Когда они прошли в помещение, которое стратегически определили как переговорный пункт, Роман увалился на кожаный диван и воззрился на бывшего майора Коваля. Впрочем, бывших, как известно, не бывает.
Еще субботним утром тот получил от него задание. Чаще всего учетные записи социальных сетей подвязаны под номера мобильных телефонов или, в крайнем случае, под электронную почту. Первое, конечно, предпочтительнее.
Когда Роман озвучил, что нужно взломать аккаунт Art.Heritage и узнать, кому в реале тот принадлежит, уточнил только одно: «Сможешь?»
«Зря, что ли, хлеб свой ем? И ребята мои?» - удивился его начальник службы охраны и друг. Вопросов лишних не задавал, но Ромка то ли с горя, то ли потому что это действительно было нужно, велел, кроме взлома чужой учетки, проверить звонки с Жениного номера, а заодно и ее email. Его интересовало буквально все, чтобы понимать, насколько ей есть что скрывать. И это куда глубже, чем то, что когда-то давно Арсен узнавал для него в самом начале их с Женей романа.
И сейчас, сидя на этом чертовом диване, он внимательно смотрел на Борисыча и ждал, что тот скажет спустя два дня, за время которых самым трудным было – не показываться Жене на глаза. Сегодня вот один вечер они вместе – и то он шоу устроил. А на черта это шоу? Кому и что он доказывает?
- Получилось? – устало спросил Моджеевский.
- Получилось, - по-деловому подтвердил Арсен Борисович и протянул Роману папку. – Сам посмотришь или озвучить?
Моджеевский принял документы из его рук. Раскрыл на первой странице – и нифигашечки не понял. Номера. Даты. Длительность вызовов. Один из номеров он с трудом, но вычленил. Женькин. Второго он не знал, но... это значить могло лишь одно – она с этим ненормальным общается.
- Кто? – выдохнул он, резко подняв голову и взглянув на Коваля.
- Юрага Артем Викторович. Главный экономист нашего политеха.
- К-то? – резко дернулся Моджеевский, сжав папку так, что бумага под пальцами захрустела. – В смысле – Юрага?!
