А в мозгу долбило: шлюха. Его Женя – шлюха!
- Ты совсем охренел? – рявкнул Арсен, стряхнув с себя сорвавшееся с цепи начальство и откинув его на диван. – Все в папке. Проспишься – сам посмотришь. А еще лучше – гони ее в шею. Не нагулялся до сих пор?
Вместо того, чтобы рвануть на второй раунд, Моджеевский уронил лицо в ладони и попытался очухаться. Какая папка? Что там смотреть? Нахрена?
- Брачная аферистка? – рассмеялся он, наконец посмотрев на Арсена, на щеке которого начинало краснеть внушительное пятно. От этого рассмеялся еще громче. – Так значит, все-таки дело в том, кто я? Мешок денег? Нашла же она, где искать бабки – в агентстве! Че за агентство-то хоть? Приличные люди или фуфло какое?
- Разные, - уклончиво ответил Коваль и теперь уже сам подошел к бару. Плеснул в стакан из первой попавшейся бутылки, быстро выпил и повернулся к Моджеевскому. – Слушай, Рома. Кончай ты этот балаган. Включи, наконец, мозги и займись семьей.
- Иди ты... сам займись... тебе ж Нинка давно нравилась? Вот и вперед, мое благословение.
- Слабак! – громыхнул Борисыч и, развернувшись на каблуках, двинулся к выходу.
- Арсен! – позвал его начальник.
Тот застыл в дверях и обернулся.
- Чтобы завтра же никакого «Купидона» в моем городе не было. Мне плевать как. Убери их нахрен.
- Я понял. Сделаю, - кивнул Коваль и вышел. А Моджеевский так и остался на чертовом черном диване. Кожаном. Дорогом. Как вся его жизнь – черная и дорогая. Больше уже не пил. За каким фигом пить, если не помогает? Как способ забыться – сомнительно. Имя свое забудешь, а почему оказался в этой жопе – не сотрешь. Во всяком случае, не алкоголем.
Сколько так сидел – тоже не знал. Грохотавшая музыка не перекрикивала его внутренней тишины, родившейся из того, что еще недавно было живым и звучащим. Она была болезненной, эта тишина, она не тревожила мыслей, плавно перетекавших из одной в другую. Сейчас они уже не прыгали, как последние пару суток взбесившимися птицами с ветки на ветку. Нет. Закономерно текли, как текут реки, сплетаясь, впадая друг в друга и выходя к морю.
К морю.
К морю, на пляж вышел и Роман, когда воздух в кабинете сгустился вокруг него настолько, что стало трудновато дышать им и оставалось глотать, как вязкую массу. Он долго стоял один, в стороне от клуба, в котором мигало и переливалось все сообразно прейскуранту и счетам, выкаченным организаторами. Поистине, царский юбилей. Трехсотлетие дома Романовых меркнет в свете иллюминации его собственной днюхи. Интересно, в конце чем удивят? Фейерверками? Световым шоу?
Моджеевский хмыкнул про себя и, скинув туфли и стащив носки, поплелся к воде. Руки в карманы. Теплые волны, лижущие кожу ступней и штанины, моментально пропитывая черную ткань солью. Почти как босиком по парку, только еще лучше. Здесь не холодно, здесь лето, которого Жене мало. Или достаточно? Создавала же она ему ту иллюзию, которую он хотел видеть.
Мрачно выдохнув, Роман наклонился, зачерпнул море в ладони и брызнул им себе в лицо, после чего, вытерев руки о собственную одежду, нащупал телефон в кармане. Самый безотказный и исполнительный секретарь на свете не кочевряжился, несмотря на позднее время, и трубку взял после первого же гудка.
- Алена, привезите мне в «Айя-Напу» свежие брюки, пожалуйста, а то я свои измызгал. Черные, под смокинг. Я буду в кабинете вас ждать, знаете, где Ивашков?
