Тихая версия - страница 4

— Ничего.

— Ничего?

— Пока ничего. Просто выслушай меня.

Она указала на диван.

Артем остался стоять.

— Хорошо. Говорите.

Марина опустила взгляд.

— Девять лет назад у нас родилась дочь. Елизавета Артемовна Воронцова. Четырнадцатого сентября две тысячи семнадцатого года.

— На фотографии написано, что ей девять.

— Сегодня ноябрь две тысячи двадцать шестого. Ей было бы девять.

Артем достал телефон.

Открыл переписку.

— Она написала мне сегодня утром.

— Я знаю.

— Прислала фотографию.

— Я знаю.

— Голосовое сообщение.

Марина кивнула.

— Я слышала.

— Вы хотите сказать, что мертвая девочка отправляет мне сообщения?

— Нет.

— Тогда кто?

Марина долго молчала.

— Кто-то, у кого есть ее голос.

Артем почувствовал, как напряглись мышцы шеи.

— И фотография?

— Фотографии существуют. Ты сам их делал.

— Но я не помню.

— В этом и проблема.

Он сел.

Не потому, что поверил ей.

Просто ноги начали уставать.

Марина посмотрела на него с выражением, которое он не мог определить.

Жалость?

Нежность?

Или привычка наблюдать за больным человеком?

— Артем, — сказала она, — ты помнишь свою мать?

Вопрос оказался неожиданным.

— Разумеется.

— Как ее зовут?

— Нина Павловна.

— Где она живет?

— В Воронеже.

— Когда ты видел ее в последний раз?

Он открыл рот.

И остановился.

В последний раз…

Летом?

На Новый год?

Нет. Они разговаривали по видеосвязи. Мать показывала ему новые шторы на кухне. Или это была фотография?

— В августе, — сказал он.

Марина ничего не ответила.

— В августе, — повторил Артем увереннее.

— Какого года?

Он посмотрел на нее.

— Что за вопрос?

— Просто ответь.

Артем попытался вспомнить.

Мать стояла у окна в своей квартире. На ней был синий халат. Она жаловалась на соседей сверху.

Это воспоминание было четким.

Слишком четким.

Он помнил даже трещину на потолке за ее спиной.

Но не мог вспомнить, сколько ему тогда было лет.

— Две тысячи двадцать пятого, — наконец сказал он.

Марина отвела глаза.

— Твоя мать умерла в две тысячи двадцать третьем.

Он позвонил матери.

Сразу.

Не сказав ни слова.

Открыл контакты, нашел «Мама» и нажал вызов.

Марина не пыталась его остановить.

Гудки шли долго.

На шестом включился автоответчик.

Абонент временно недоступен.

Артем отключился.

Набрал еще раз.

То же самое.

— Она могла сменить номер, — сказал он.

— Могла.

— Или телефон выключен.

— Да.

— Тогда почему вы так уверены?

Марина открыла сумку.

Достала сложенный лист бумаги.

Положила перед ним.

Это была копия свидетельства о смерти.

Воронцова Нина Павловна.

Дата смерти: 3 декабря 2023 года.

Место смерти: город Воронеж.

Артем почувствовал странную пустоту.

Не горе.

Не боль.

Именно пустоту.

Он смотрел на документ и пытался заставить себя почувствовать что-нибудь.

Ведь если это правда, его мать умерла почти три года назад.

А он не помнил похорон.

Не помнил больницы.

Не помнил последнего разговора.

Ничего.

— Это можно подделать, — сказал он.

— Можно.

— Я проверю.

— Проверь.

— И свидетельство о браке тоже.

— Конечно.

— И рождение Лизы.

Марина кивнула.

— Все проверь.

Ее спокойствие раздражало.

Он ожидал сопротивления. Попыток убедить. Слез.

Но женщина словно заранее знала, что он не поверит.

— Почему вы не пришли раньше? — спросил Артем.

Марина подняла глаза.

— Приходила.

— Когда?

— Много раз.

— Я бы запомнил.

Она посмотрела на него с такой печалью, что он пожалел о сказанном.

— Именно поэтому я и перестала приходить.

В 16:08 Артем обнаружил первое доказательство, которое не принесла Марина.

Оно находилось в его собственном ноутбуке.