– Зорин… – Дерим сделал шаг назад. – Ты просто боишься признаться, что ты сам играешь роль в этой сети, да? Ты тоже часть всего этого.
– Я – не часть. Я – наблюдатель. Но и ты, и все вокруг – вы все не более чем игрушки, которыми манипулируют. Ты осознаёшь это, но всё равно продолжаешь двигаться. Почему? – Зорин посмотрел на него с каким-то странным, насмешливым сожалением.
Дерим молча стоял, его голова словно раскалывалась от всех этих слов. Он чувствовал, как всё, что он считал правдой, рушится, как песок скользит сквозь пальцы. Он понял: в Деркофе нет победителей. Есть только те, кто остаётся в тени, и те, кто погибает, пытаясь вырваться на свет.
Дерим сидел в пустой комнате, осколки холодного света падали через разбитое окно. Он задумчиво смотрел в темный угол, где когда-то стояла мебель, а теперь был только пыльный пол и остатки старых газет, из которых выглядывали уродливые тексты о прошлом города. Греков, Зорин, Лавров, Логинов – все эти люди и имена теперь перемешались в его сознании, как несоединимые части огромной головоломки, которую он не мог собрать. Казалось, что правда была уже не просто недостижимой, а несуществующей.
Прошло несколько дней с момента его последней встречи с Зориным, но воспоминания об этом разговоре не давали покоя. Зорин был прав в одном: Дерим был пешкой. Он чувствовал это, каждое слово, которое произнес Зорин, откликалось в его груди эхом. Что если все его усилия по раскрытию преступления были всего лишь элементом чьей-то более масштабной игры?
Он встал и пошёл к зеркалу. Его отражение было другим – не тем, которое он привык видеть. В его глазах появилось нечто новое – что-то, что он не мог объяснить. Он чувствовал, как внутреннее напряжение с каждым днём усиливается, как будто он неизбежно двигался к своей собственной гибели. Но что было делать? Отступить? Остановиться? Это было бы предательством самого себя.
Дерим решил, что ещё не всё потеряно. Он не мог остановиться, пока не добрался до конца, не вытащил из мрака последние кусочки правды. Он поехал к местному отделу полиции, зная, что в этих стенах ему не расскажут ничего нового, но интуиция подсказывала, что там может быть что-то, что приведет его к нужному следу.
Отделение было пустым, как и его офис в Деркофе. Несколько усталых сотрудников сидели за столами, но все их взгляды были поглощены телефонами и компьютерами. Когда Дерим вошёл, один из детективов, старший лейтенант Кириленко, поднял голову и встретился с ним взглядом. Мужчина был высоким, с морщинами на лбу, и его глаза рассказывали о многолетней работе с делами, которые заканчивались без ответов.
– Вал, ты снова здесь, – сказал он с лёгким удивлением в голосе. – Что тебе нужно? Я думал, ты уже бросил это расследование.
– Никогда не бросаю дело, Кириленко, ты же знаешь. – Дерим подошёл к столу и опёрся на него, чувствуя, как напряжение внутри растёт. – Я думаю, ты должен мне кое-что рассказать. Про исчезновение Шмакова.
Кириленко мгновенно нахмурился, но, к его удивлению, не отказал.
– Ты что, с ума сошел? Эти дела были закрыты ещё несколько лет назад. Шмаков был замешан в грязных делах, но его исчезновение не было чем-то необычным. Просто обычная череда предательств и манипуляций в криминальных кругах. – Лейтенант отложил бумаги и посмотрел на него с недовольством. – Ты ведь знаешь, как всё здесь работает, Вал. Люди исчезают, а мы делаем вид, что ничего не происходит. В этом городе это нормально.
