На последних словах Гуреева Маракин вспоминает про спасительную кнопочку над головой. Незаметно нажимает на неё. Раздается пронзительный звонок. В коридоре яркие мелькания света. Входит встревоженный Лисин.
– Что случилось, Руслан Львович?
– Вон! Розетка! Козёл тот, – хватает ртом воздух Маракин.
Лисин включает в сеть аппарат. Подходит к Гурееву и, взяв его под локоток, уводит к двери. За ними, как пёс на привязи, тащится штатив с капельницей.
– Послушай меня внимательно, Гуреев. Если с Маракиным что-то случится. По твоей вине, не по твоей. Я разбираться не стану. Я просто отменю всю поддерживающую терапию. Притом вовсе не тебе. Тебе поддерживать уже нечего. А другу твоему молодому. Нефёдову. Ему, если честно, и так дней десять-пятнадцать осталось.
– Чушь не неси. – Гуреев кидает настороженный взгляд на Сашу – не слышит ли он. Но Нефёдов спит.
– При чём здесь чушь, Гуреев? Вовсе и не чушь! Сердечная мышца у Нефёдова срастается с подреберной тканью. Сердцу такую тяжесть не потянуть. Тихо остановится. Ночью, скажем. И всё!
– Врёшь! – пытается вырваться из цепких рук главврача Гуреев.
– А это даже и не мой вовсе диагноз. Кольцова. – Лисин продолжает крепко удерживать за локоть Гуреева. – Можешь у него самого спросить. Дней десять-пятнадцать, не больше! Это с терапией! А без терапии загнется Нефёдов твой уже завтра! Притом в жутких мучениях. Понятно?
– Ты, гнида, не посмеешь.
– Посмею. Ты меня знаешь! – Выпустив, наконец, локоть больного, Лисин уходит из палаты.
В полном изнеможении Гуреев хватается обеими руками за косяк двери.
– Посмеет! Я тебе посмею. – Почувствовав временную свободу, капельница резко наклоняется и с грохотом падает на пол. Отлетает от штатива пакет с трубками. Раствор течёт по линолеуму. – Я мэру нашему напишу! Кручилину! Он справедливый, разберётся! Да я за Саньку. Я этого Лисина… я его, гада… я его… – Голос Гуреева начинает хрипеть. Он задыхается. – Лисин у меня кровью. Скотина… – Валится без сознания на пол.
* * *
В ординаторской больницы тускло светят две пыльные лампочки. За столом Кольцов. Рядом на стуле Ирина Германовна Нефёдова, мать Саши.
– Ирина Германовна, дорогая. Увы, но я в таких случаях не ошибаюсь.
– Я вам верю, Сергей Иванович. – Губы у Нефёдовой дрожат, в глазах слёзы. – Но хоть какой-то шанс ведь должен быть.
– Главный шанс – найти донора.
– С моей зарплатой…
– К властям обратиться. К мэру! – Кольцов встаёт, подходит к тёмному окну. – В газету писать – «Помогите люди добрые. Спасите сына». Голодовку объявить, трассу федеральную перекрыть. Я не знаю что! Но что-то делать надо!
– В газету писала. Там одно объявление двух моих зарплат стоит. К мэру нашему на прием ходила.
– Неужели не помог? Я здесь недавно, но о Кручилине слышал только хорошее. Как-то даже странно в наши дни.
– Предложил мне десять тысяч… рублей. Но свои. Личные. Я не взяла. А бюджетные он не имеет права! Посадят, сказал!
– Увы, могут! – Кольцов продолжает стоять у окна. Он как будто бы смотрит вдаль. Далеко-далеко. Но за окном полная темнота. – Такие в стране порядки идиотские! Десятки тысяч больных ждут дорогостоящих операций. Тысячи детей. А власти прецедента боятся. Если дать кому-то одному, то, мол, несправедливо по отношению к другим получится. Да и коррупционноопасно это! Вот ведь слово какое изобрели! Так что, спасение умирающих – есть дело рук самих умирающих! Пусть сами деньги ищут. Спонсоров всяких там. А кстати, Ирина Германовна. – Кольцов отходит от окна, вновь садится за стол напротив Нефёдовой. – Сашу, как мне известно, сбили на пешеходном переходе. У водителя должна быть страховка на подобный случай. Да и иномарка, слышал, не бедная.
