– Есть хочу, – сказал боров. – Почему не дали ещё? Принесите еду!
И тут началось.
***
Чтобы быть сверхчеловеком, нужно совсем немного.
Не подчиняться искусственно навязываемым ограничениям.
Забыть о морали, законах, устоявшихся нормах.
Играть как бог, развлекаться как дьявол.
Или сделать инъекцию вытесненного воспоминания.
Демьян давится пловом, кашляет, клонится, задевает нечаянно тарелку, и она от легчайшего его касания отлетает в стену, звонко хрустит, осыпается.
– Что это? – спрашивает Демьян.
Асмира очень медленно открывает рот, шевелит губами, но звуки, получающиеся у неё, не похожи на речь; скорее, это гудение ветра в брошенной на пустыре трубе. Асмира показывает пальцем на свой глаз, и тягуче, замедленно моргает, потом ещё раз; всё это глупо. Неинтересно.
Демьян встаёт. Стул его опрокидывается и скользит в коридор, спинка у него надламывается.
– Стой! – говорит Асмира.
Она – прямо перед ним.
– Что это? – спрашивает Демьян. – Что это? Что это? Что это?
Он не может остановиться.
– Доктор сказал, что это называется «подстроиться». Подстройся! Моргай! Часто! Быстро!
Она берёт его лицо ладонями, приближается, и моргает; он повторяет за ней. К его удивлению, мир вокруг него словно бы разглаживается, или, быть может, развёртывается, открывая своё нутро; оно нежное и розовое, как животик у новорождённого ежа.
Становится понятно, что он теперь намного, намного быстрее, ловчее, сильнее, чем обычно, что ему нужно быть осторожным, ответственным, предусмотрительным, но к чёрту осторожность, когда лихая и бесшабашная радость заливает по самую макушку.
– Безграничные возможности, – вслух говорит что-то изнутри Демьяна. – Экстаз. Восхищение.
Будоражащая энергия, аккумулированная в этом вытесненном воспоминании, наполняет его щекочущей, пузырящейся силой; ей срочно нужно дать какой-то выход.
Он шагает из кухни, и за одно движение преодолевает три метра; стена вздымается прямо перед его лицом. Моргает. Снова двигает ногой. Отлично, этот шаг уже нормальный. Человеческий.
На самом деле, это не обычное моргание. Он словно бы часто-часто кивает головой, будто стучит клювом по рассыпанному перед ним пшену. Каким-то странным образом одно и то же кивание делает его и быстрее, и медленнее; он чувствует разницу где-то в груди, и может необъяснимым образом управлять скоростью.
– Кто я? – спрашивает Демьян.
– Ты маяк, – отвечает Асмира. – Свети! Ты зерно. Расти! Ты пламя. Гори! Ты компас. Показывай! Ты струна. Звучи! Ты пустота. Будь!
Самое удивительное, что весь этот неуместный, казалось бы, пафос – да ещё и от кого? – понятен Демьяну; каждое слово не просто находится точно на своём месте, оно ещё и практично, правильно, уместно, своевременно, словно бы десятки академиков трудились годами, монографии писали, и именно для того, чтобы отобрать для этого случая самое подходящее высказывание.
Асмира принимается убираться в кухне: она сгребает весь мусор с пола, – карабин теперь небрежно лежит на подоконнике – сооружает из старой рубашки тряпку, и ухватисто протирает навесные полки. На мгновение Демьяну мнится, что это – самое глупое применение сверхспособностей, но тут же что-то перещёлкивается у него в голове, он всё понимает, впитывает её настрой, забирает его себе.
Демьян перестаёт быть собой.
Он словно бы одолжил своё тело другому существу, могущественному и всесильному; на него тёплыми свербящими волнами накатывает эйфория. Внешний мир должен соответствовать внутреннему. Прямо сейчас.
