Руки тянуться к карманам кожаной куртки, я достою свой старый телефон. Он включается с характерным звуком. Чтобы настроить устройство, требуется несколько минут. И вот на меня обрушивается шквал непрочитанных сообщений и не принятых звонков. Игнорирую все, заходя в нужный чат.
Читаю последние сообщение:
Елена: «Прости меня. Мне правда очень жаль, что все так вышло. Никогда не думала, что опущусь до такого… Я хочу уехать, побыть в одиночестве и разобраться в себе. Надеюсь ты поймешь меня. Я вернусь.»
Печатаю ответ:
«2 года - это слишком много. Ты нужна мне, возвращайся.»
Подумав, добавляю:
«Пожалуйста»
Закрываю чат и перехожу в другой.
Мария: « Я не могу найти в себе силы рассказать тебе правду… Пожалуйста, не злись на меня, но Елена права. Нам нужно взять перерыв. Завтра я уезжаю. Просто… не ненавидь меня.»
Я не могу отправить ответ, так как Маша заблокировала меня после этого письма.
Два этих сообщения были отправлены мне на следующий день после отлета семьи Зотовых. Больше мы не виделись.
Уже хочу закрыть приложение и выключить телефон, но внимание привлекает сообщение из нашего общего чата.
Крик вырывается из меня прежде, чем я успеваю проглотить его, и звоном отдаётся в ушах. Внутри меня каждый орган покрывается льдом. Руки трясутся как в лихорадке. Я пялюсь в телефон, вчитываясь в предложение. Всего 2 слова. А у меня такое чувство, что мир рухнул, взорвался на атомы.
Игнат: «Мама умерла»
Он отправил его полгода назад. Эти слова так и остались непрочитанные до сегодняшнего дня. По моим щекам градом текут слезы.
Нет… Нет… Нет…
Она умерла полгода назад, а я об этом даже не знала.
Дрожащими руками захожу в галерею, нахожу одну фотографию. На снимке нас четверо: я, Елена и Мария обнимаем Нику. Я так сильно любила эту женщину и даже не знал о том, что ее больше нет. Помню, как в детстве стоило мне упасть, она жалела меня лучше родной матери. Помню, как со всеми проблемами я приходила к ней. Она дарила мне свою заботу, любовь, ласку.
А теперь ее нет…
Слезы огромными бусинами падают на экран мобильника. Трясущимися руками беру бутылку, осушая ее до дна одним глотком.
Я должна позвонить им, должна сделать хоть что-то…
Разум затуманенный алкоголем, отказывается нормально работать. Я закрываю фотографию, снова возвращаясь к сообщениям, открываю личный диалог с Игнатом. Игнорирую кучу непрочитанных сообщений, останавливаясь на последнем, голосовом. Оно тоже было отправлено полгода назад. Руки не слушаются, а экран мокрый от моих слёз. Всё-таки, кое как, я включаю голосовое сообщение.
Игнат: «Ты нужна мне… Вики… прошу ответь»
Я уже не могу прекратить свою истерику. Не понимаю то ли кричу, то ли всхлипываю. Поток слез просто неконтролируемый. Во мне загорается новое чувство. Чувство презрения к самой себе.
У него умерла мама, и он хотел поговорить со мной, а я… Я даже не знала об этом! Нажимаю на звонок.
Нельзя, но я все равно это делаю.
Пусть ответит… пожалуйста пусть ответит.
На втором гудке он поднимает трубку
– … Вики?! – раздается удивленный шепот на другом конце провода.
Его голос изменился со временем, стал более взрослым. Я молчу, стараюсь даже не дышать.
Хочется так много сказать…
Нельзя.
Идиотка, зачем я это сделала?
Подавшись непонятному порыву, со всей силы швыряю телефон в ближайшую стену. Он с треском разбивается, как и моё сердце в этот момент.
Мне противно.
Столько времени я жалела саму себя, думала: почему со мной такое случилось? Чем я все это заслужила?
