— Ступай! И только попробуй схитрить! Знай — я слежу за тобой.
Выхожу из машины и выпрямляюсь, засмотревшись на вывеску здания «Роковая красота».
Это то, о чём я думаю? Тот Хохре — наркоторговец — ждёт меня в салоне красоты? Конспираторы!
Ничего не соображая, вхожу в фойе помещения, где с натянутой улыбкой меня встречает расфуфыренная девушка-администратор.
— П-простите, а как мне найти Хорхе? — спрашиваю у неё.
С долей некой брезгливости, девушка осматривает меня с головы до ног и в итоге подзывает того самого Хорхе, звонко выкрикивая.
— Не ори так, милочка, зубы простудишь, — слышу позади себя тонкий мужской голос, на который оборачиваюсь.
Вижу перед собой больше подростка, чем мужчину: худощавый латинос с макияжем на карих глазах, высоким хохолком на голове и экстравагантным стилем в одежде.
— Хорхе к вашим услугам, мисс. Чем могу помочь? — только открываю рот, чтобы сказать, что я понятия не имею по какой причине оказалась здесь, как он выставляет палец перед моим носом. — Погодите-ка, не отвечайте! Вы, должно быть, Александра. Та прекрасная чича, что является родственницей мистера Вульфа?
— Ага, я его…э-эм-м-м… семиюродная сестра по пра-прабабушкиной линии, — отвечаю первое, что приходит в голову.
Хорхе меняется в лице. Несколько секунд смотрит на меня и даже не моргает, а в следующее мгновение заливается писклявым смехом, придерживаясь за живот.
— Ха, а я смотрю вы, дорогуша, с чувством юмора. На самом деле я знаю, почему вы здесь! Идёмте! Будем делать из вас красотку!
Вежливо берёт меня под руку, мы доходим до свободного кресла, в которое он усаживает меня, а я даже прийти в себя не могу. Салон красоты — это последнее, чего я могла ожидать от Мистера Непредсказуемость.
— Так-с, и что мы тут имеем? — манерный стилист снимает капюшон с моей головы, хватает волосы и перебирает их недолгое время. — Угу… Секущиеся и сухие кончики, ломкость повышенная, безжизненный цвет и в целом картинка более, чем печальная, — выносит свой вердикт, встретившись со мной взглядом в зеркале.
— Может быть, но…
Хорхе обрывает меня на полуслове:
— Но, вы сейчас находитесь в руках профессионала! — указывает он на стену, увешанную различными кубками и грамотами в рамочках. — Хорхе Гонсалес — самый лучший стилист США! Вам очень повезло! Ко мне нужно записываться за месяцы, но для мистера Вульфа и его женщин у меня всегда найдётся свободное время.
— Его ж-женщин? Что всё это значит? — в ступоре вжимаюсь в спинку кресла.
Стилист набрасывает на меня накидку и вооружается расчёской, кисточкой и парочкой каких-то разноцветных тюбиков.
— Ну как же? Рядом с собой он должен видеть ухоженную женщину. Он мужчина видный, — мечтательно вздыхает, закусив нижнюю губу. — Только вот жаль, что не гей. Я бы за ним приударил.
Началось! Избавьте меня от подробностей! Но всё же про мистера Хрен Его Разберёшь я бы не прочь выведать хоть какую-нибудь ценную информацию. Самой же не удалось ничего вынюхать. Может быть Хорхе поможет снять гриф секретности с его загадочной личности.
— Как часто он приводит сюда женщин?
— Не так часто, как хотелось бы. Вы всего лишь вторая за последние полгода.
— Всего лишь? — выпаливаю я, машинально подскакивая из кресла.
— Тише-тише, вы мне тут всю красоту испортите! — сердится стилист.
Меня возмущает эта новость. Выходит, не я одна попалась на его крючок. Быть может, у него имеется какой-то фетиш, раз уже как минимум двое наивных дурочек побывало в этом месте?
