Постепенно были оттерты в сторону все бывшие друзья. Остались только Петя и его гоп-компания: Саша Казанегро, Серёжа Аратюнян, Володя Короляш, Миша Попов, часто приезжающий из Москвы, ещё двое-трое.
В доме у нас стали появляться американцы, канадцы, англичане – очень симпатичные и очень непонятные. Их вели познакомиться с волгоградскими поэтами, а царил один Петя. Прекрасно владея английским языком, хохоча и опыляя любую компанию раскрепощённым обаянием, он выглядел хозяином местной богемы.
– Петя, а сам-то что ты пишешь? – спросила я однажды.
– Сдал роман в «Советский писатель», называется «Понтонный мост». Разве я не говорил?
Может, и говорил, да разве упомнишь всё, что им говорилось?
Роман вышел довольно скоро и поразил всех ясной лёгкостью письма, юмором, остротой сюжета. Вот вам и Петруша!
Во всей своей истинности Пётр открылся нам у себя дома. С отцом, Петром Яковлевичем, они жили в просторном, я бы сказала, элитном доме на Малой Франции. Так назывался район посёлка Металлургов, построенный заводом «Красный Октябрь» ещё до войны для своих работников. У рабочих дома – победнее, у начальства – покруче. Пётр Яковлевич, если я не ошибаюсь, работал одним из главных специалистов. Соответствующим был и дом: просторные комнаты, старинная мебель, книги, картины. На огромной кухне можно было банкеты устраивать. Широкая лестница вела в обустроенный подвал. Ну и веранда, естественно, садово-огородный участок, гаражи, сараи… Недалеко, в подобном же доме, жила Петина сестра Татьяна с семьёй.
Познакомившись с этими замечательными, умными, хлебосольными людьми, я поняла, что Пётр – сплошь настоящий. То, что сначала казалось фанаберией, было в нём от внутренней свободы, обеспеченной жизни. В присутствии отца Пётр внутренне подбирался, становился домашним. Богемный флёр улетучивался, и открывалась тонкая душа умного, деликатного человека.
Пётр Яковлевич всё равно ворчал, просил Макеева:
– Вася, подействуй на этого оболтуса. Ему пора серьёзным делом заняться, обзавестись семьёй, а он надумал в писатели податься.
Уже ни один праздник мы не встречали друг без друга, собираясь чаще всего дома у Петра. Татьяна Петровна пекла великолепные пироги. Её сыновья, Андрей и Дима, снохи и внуки легко перешли с нами на «ты», полюбили, как родных. Постепенно в Петрушин водоворот стали втягиваться и прежние наши друзья: Ира с Костей Кузнецовы, Володя Овчинцев, Толя Данильченко, Лёша Кучко. И Пётр начинал их любить, как полюбил нас.
Как-то Пётр объявил, что хочет познакомить нас со своей волгоградской любимой женщиной.
– Не со Светой? – удивилась я.
– Нет, её зовут Маша… Если быть точнее – Наташа, но я зову её Маша. Ещё и Люда есть, но пока Маша! Она вам понравится!
В Ворошиловском районе мы вошли в дом сталинской постройки, позвонили в дверь на первом этаже. Нам никто не открыл, и Петя достал свои ключи.
– Входите, не стесняйтесь. Эту квартиру для Маши снимаю я.
На столе лежала записка: «Петя, я уехала к родителям в Царёв. Буду дня через два. Наташа».
– Ну и отлично! – заключил Пётр. – Погуляем без неё.
Бутылка спиртного нашлась. Мне поручили сварить макароны с карри. Больше ничего не было. Карри по незнанию я пересыпала, но поужинали кое-как. Там же и остались ночевать.
С Наташей мы вскоре познакомились. Невысокая, очень милая, открытая, добрая… Жила она тем, что шила на заказ стильную одежду для элитных клиентов.
