– Ты очень хорошо рисуешь, – раздался голос за моей спиной, заставив меня вздрогнуть и захлопнуть скетчбук.
Я обернулась и увидела Дениса Корнеева. Он стоял, держа руки в карманах спортивной куртки, и смотрел на меня с любопытством.
– Что ты здесь делаешь? – спросила я, пытаясь скрыть удивление.
– Я живу в соседнем квартале, – он кивнул в сторону ряда домов за парком. – Часто хожу здесь. А ты?
– Думаю, – я пожала плечами.
– О блоге? – он сел рядом со мной, не спрашивая разрешения.
Я напряглась:
– С чего ты взял?
– Слухи распространяются быстро, – он усмехнулся. – Говорят, ты собралась найти автора.
– И что ты об этом думаешь?
– Думаю, это опасно, – он неожиданно стал серьёзным. – Тот, кто ведёт блог, знает слишком много. О всех нас. Это… страшно.
Я внимательно посмотрела на него:
– Ты боишься блога?
Денис нахмурился:
– Я не боюсь, – резко сказал он. – Просто не хочу, чтобы… – он замолчал.
– Чтобы твои секреты стали известны? – мягко закончила я.
Он долго молчал, глядя на воду.
– Тот пост про меня и отчима, – наконец сказал он. – Он был… не совсем точным.
– Но и не совсем ложным? – осторожно предположила я.
Денис пнул камешек у своих ног:
– Дома сложно. Мой отчим… у него проблемы. С алкоголем. С гневом. Когда-то он был нормальным парнем, мама его поэтому и полюбила. Но потом он потерял работу, и всё… изменилось.
Я молчала, не желая прерывать его. Он продолжил, не глядя на меня:
– Он никогда не трогает младших. Я за этим слежу. И маму… пытаюсь защищать. Но иногда… – он сжал кулаки. – Это сложно.
– Мне жаль, – искренне сказала я.
– Мне не нужна жалость, – он резко посмотрел на меня. – Особенно от кого-то, чья мама – какая-то крутая начальница, а папа – военный инженер.
Горечь в его голосе была такой явной, что я решилась:
– Мой папа не в командировке, – тихо сказала я.
– Что?
– Он ушёл от нас. К другой женщине. Моя мама не может этого принять, поэтому придумала историю про командировку. А я подыгрываю. Потому что так проще.
Денис смотрел на меня широко раскрытыми глазами:
– Но все думают, что…
– Да, все думают, что мы идеальная семья, просто временно разделённая обстоятельствами, – я горько усмехнулась. – Не такие уж мы и разные, да?
Он медленно кивнул:
– Не такие уж и разные.
Мы сидели молча, глядя на серую воду пруда. Странно, но это молчание не было неловким. Оно было… понимающим.
– Если ты действительно хочешь найти автора блога, – наконец сказал Денис, – я могу помочь.
– Как?
– Я много наблюдаю за людьми, – он пожал плечами. – Люди думают, что я тупой качок, и не замечают меня. Не следят за словами. Я могу… узнавать вещи.
– Спасибо, – я кивнула. – Я ценю это.
Он встал:
– Мне пора. Младшие скоро из школы вернутся, нужно встретить, – он замялся. – Насчёт того, что я рассказал…
– Я никому не скажу, – заверила я его. – Обещаю.
– Взаимно, – он кивнул и, сунув руки в карманы, пошёл прочь.
Я смотрела ему вслед, размышляя о том, как легко мы судим людей по внешности, по социальному статусу, по тому, что они показывают миру. И как мало на самом деле знаем о том, что происходит за закрытыми дверями, в тишине их настоящей жизни.
Дома я обнаружила маму – она всё-таки вернулась раньше, чем планировала. Она суетилась на кухне, готовя что-то более сложное, чем обычно.
– Привет, – я оставила рюкзак в прихожей. – Ты рано.
– Решила сделать перерыв, – она улыбнулась, но я заметила напряжение в её глазах. – Как школа?
