– Конечно, – согласилась я, и мы пошли по улице, лавируя между прохожими.
– Вижу, ты уже подружилась с нашими изгоями, – заметил Артём после небольшой паузы.
– Костя и Сабина? – я взглянула на него. – Они кажутся нормальными.
– Они и есть нормальные, – он кивнул. – Может, даже нормальнее большинства других. Просто… не вписываются. Костя слишком умный и не умеет это скрывать, а Сабина… – он замялся.
– Что с Сабиной? – спросила я, когда пауза затянулась.
– Просто у неё слишком строгие родители. Они врачи, приехали из Азербайджана. Хотят, чтобы дочь тоже стала врачом, контролируют каждый её шаг. А она хочет в музыкальное. Представляешь, какой конфликт?
Я кивнула. История была знакомой – в моей прежней школе тоже были дети с родителями, имевшими жёсткие планы на их будущее.
– А ты? – спросила я. – Костя сказал, что ты «вне категорий». Что это значит?
Артём рассмеялся:
– Это значит, что я слишком хорош, чтобы принадлежать к какой-то одной группе, – он заметил моё выражение лица и снова засмеялся. – Шучу. Просто я не вижу смысла в этих школьных кланах. Я общаюсь с кем хочу. Это раздражает многих, особенно Машу, которая считает, что нужно выбирать сторону.
– А почему она так думает?
– Потому что для неё мир делится на крутых и лузеров, на своих и чужих. Её мама – дизайнер, знаешь? Ей с детства внушали, что есть те, кто носит бренды, и те, кто нет, – он пожал плечами. – Но на самом деле она не такая поверхностная, как кажется.
Это прозвучало так, будто он защищал её. Я удивлённо посмотрела на него:
– Вы дружите?
– Когда-то давно, в начальной школе, – он внезапно стал серьёзным. – Сейчас… сложно сказать. Мы не враги, но и не друзья.
Мы дошли до перекрёстка, и я поняла, что мне нужно свернуть.
– Мне сюда, – указала я на переулок. – Спасибо за компанию.
– Всегда пожалуйста, – Артём улыбнулся. – Кстати, тебе передали записку в столовой. Про блог.
Я замерла:
– Откуда ты знаешь?
– Я же говорил – в нашей школе всё распространяется со скоростью света, – он стал серьёзным. – Я бы на твоём месте заглянул туда. Только осторожно. В этом блоге бывает много лжи, но иногда… иногда там пишут правду, которую никто не осмеливается сказать вслух.
– Кто его ведёт, как думаешь? – прямо спросила я.
– Если бы я знал, – он развёл руками. – Некоторые думают, что это кто-то из учителей. Другие – что это коллективное творчество. Третьи подозревают Костю, потому что он разбирается в компьютерах.
– А ты? Кого подозреваешь ты?
Артём посмотрел на меня долгим взглядом:
– Никого. И всех. Видишь ли, Лиза, в каждом из нас есть что-то, что мы хотели бы спрятать. И что-то, что мы хотели бы рассказать миру, но боимся. Блог просто… выпускает это наружу. Как клапан в скороварке.
С этими загадочными словами он попрощался и пошёл дальше по улице. Я смотрела ему вслед, пока он не скрылся за углом.
Дома меня ждала записка от мамы – она задерживалась на работе. Я разогрела обед, который она оставила в холодильнике, и сидела на кухне, рассеянно глядя в окно на соседний дом. В комнате напротив снова горел свет, но той девочки не было видно.
Закончив есть, я достала из кармана смятую записку с адресом блога. Пара кликов – и я могла бы узнать, что за тайны скрывает моя новая школа. Костя предупреждал не делать этого. Сабина выглядела испуганной. А Артём… Артём посоветовал заглянуть, но осторожно.
Я колебалась, вертя записку в руках. В старой школе у меня была репутация наблюдателя, человека, который знает больше, чем говорит. Мне нравилось быть в курсе всего, пусть даже я редко использовала эту информацию.
