Тропа. Избранное - страница 5

Поэт и прозаик

Писать стихи горазд не всякий человек:

Они рождаются, как дети, в муках.

Эгида не поможет, не научит ввек,

Талант тут нужен, упаси наука.

Идиллию Эдема и экстаз страстей

Поэт опишет, дай ему лишь слово.

Реликвию-любовь в созвездье быстрых дней

Оденет музыкою свет-покрова…

За Музой дивной мы идём мильоны лет,

А в пропасть упадём – то воля Бога…

И всё ж, когда вы не прозаик, а поэт,

Куда прекраснее сия дорога!

«Хочу на берег Финского залива…»

Хочу на берег Финского залива,

чтоб душу свежий ветер ободрил,

и песнею прибрежного мотива

сосновый хор мятежность взворошил.

И окунуться в шорохи туманов,

живые очертанья старины,

и остров отыскать на зорьке ранней,

фонтанам вещим доверяя сны.

Я знаю, знаю: по любой примете

увижу скоро петергофский мол.

Так пусть луна бледнеющая светит

и падает листва за частокол.

Позёмка так лениво и игриво

дороженьку заносит… Ах, беда.

Хочу на берег Финского залива,

где радости вихрастой крикну: «Да!»

Памяти Игоря Талькова

И расцветешь на зависть всем врагам,
Несчастная Великая Россия.
И. Тальков

Тальков убит! Так подло и нелепо.

Что говорить? Не сберегли опять

прозревшего страдальца и поэта.

Попробуй-ка историю понять.

Царят кругом разврат, обман и пошлость.

Что будет с нами всеми, господа?

От злости и наветов сердцу тошно.

Да, впрочем, разве это жизнь?..

Когда ещё с войны страна моя вернётся?

Воскреснет ли «поверженный в бою»?

Нам истинно – последний шанс даётся,

не сгинуть б в горевую полынью.

Сквозь цвет, багрово-жуткий цвет рябины,

заря любви чистейший свет прольёт.

Я верю в наши русские равнины!

Я верю в мой несломленный народ!

Пока ещё не вечер и не тризна,

но ждут в грядущем сотни горьких дней.

Когда, моя печальная Отчизна,

мир озарится радостью твоей?

Памяти моих дедов

Пришёл, пришёл так тихо май Победы,

в слезах, окутанных туманом лет.

Мне видятся два Фёдора, два деда,

вернувшихся на этот белый свет.

И землепашец, и мастеровой

любили жизнь неудержимо, нежно…

И вот опять под раннею листвой

они идут волнующе мятежно.

Они в колонне к Матери Скорбящей

с погибшими друзьями на устах

идут сквозь боль и меди звон летящий.

И тонет, тонет кладбище в цветах.

А их чубы, взъерошенно-кудрявы,

осыпала черёмухи метель.

И нету виноватых и неправых,

и птицы серые свою выводят трель.

Ах, если бы действительно так было,

то майский дождь не плакал бы навзрыд.

Но смерть их вечным саваном укрыла,

и никогда никто не возвратит!

Они ушли давно так, что никто,

никто не помнит, как всё начиналось…

Орловский стражник, пермский черемис,

сквозь ворох лет, изгнаний, пуль, пожарищ,

оставив в сердце капли древних рек,

на время и пространство разделились,

на свет, на снег, под шорохи деревьев,

в раскаты войн, побед и демонстраций,

в цветы и флаги, камни и знаменья.

Всё перепуталось: и степи, и тайга.

Часы тихонько тикают упрямо —

два Фёдора, два божьих дара, два…

И я одна, безмолвна и устала.

Наталья Резник

Лауреат краевых конкурсов литературного творчества: конкурса, посвящённого 600-летию памяти Стефана Пермского (1996); памяти В. Дементьева; 200-летию со дня рождения А. С. Пушкина (1999); «А музы не молчали» (2000); «Посланье в третье тысячелетье» (2003). Участница Всероссийского семинара «Молодые голоса России». Автор книг «Портрет неизвестной» (2001), «И снова мой город на Питер похож» (2008).

Конец ознакомительного фрагмента.

Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.

Продолжить чтение

Тропа. Избранное - страница 5

Похожие книги