– В Зоне?.. Это Москва?
Незнакомец смотрел на Грека, но тот с ответом замешкался. Зато диалог продолжила Мара.
– Какая тебе Ма-асква? – передразнила она, обретя дар речи. – Тоже мне, ма-асквич. До Москвы отсюда – как до Пекина раком. Почти. Ты сам откуда?
– Я? Я… из Москвы.
– Из Москвы? – Мара не скрывала иронии. – У вас там все такие?
– Какие?
– Такие. В кольчугах с утра до вечера ходят.
– В кольчугах?.. Да нет, не все. Кто как.
– А ты, значит, самый модный? Не вспотел?
Незнакомец с недоумением смотрел на Мару. Он явно терялся от ее вопросов с подковыркой, не понимая подтекста. А девушка не понимала, что ее ирония уходит впустую.
– Значит, ты из Москвы? – Грек вернул инициативу в разговоре себе.
– Да. Получается, так.
– А сюда как попал?
– Сюда? – Чужак покрутил головой, словно пытаясь узнать местность. – Сюда… Я не помню.
– Вот как? Не помнишь, значит? – Грек глянул на Мару и подмигнул. – Бывает. Что, паря, по башке сильно настучали?
– Настучали?.. А-а, ну да. – «Паря» провел ладонью по светловолосой голове. – По башке били, это так. Шлем вон где-то потерял…
– У него еще и шлем имелся, – пробормотала девушка. – Прямо витязь какой-то.
Ей пришла мысль о том, что волосы у незнакомца совсем не светлые, как ей показалось вначале. То есть светлые, конечно, но не русые или пепельные, как у некоторых блондинов, а полностью седые. Неужели это старик? Такой мощный? И голос вроде молодой…
– И я о том же, – наклонившись к Маре, прошептал ей в самое ухо Грек. – Из портала этот парень, зуб даю. Ну или псих какой-то из числа любителей старины. Но это вряд ли.
Девушка промолчала. Ей не нравились версии Грека. Но и возразить по существу она не могла. Чего возразишь, если чем дальше в лес, тем толще партизаны? В том смысле, что она все больше запутывалась в своем отношении к этому странному парню. Да и парню ли? На голове-то волосы седые, а борода вроде и нет…
Но если он мутант, то тогда без разницы, сколько ему лет. Потому что в банде Ирода разговор с мутами короткий – либо сразу в расход, либо на продажу в одну из секретных лабораторий. Там за человекоподобных существ башляли хорошо – уникальный материал для экспериментов.
– Значит, паря, с памятью у тебя проблемы? – громко спросил Грек. – Не помнишь ни черта, верно?
– Верно, – охотно согласился неизвестный. – Почти ни черта не помню.
– Бывает. А имя-то свое хотя бы помнишь?
– Имя?.. Да, вроде помню. Тимур, кажется[1].
– И то хорошо. Слушай, Тимур, сейчас сделаем так. Мы не знаем, кто ты такой, поэтому отдай меч. На всякий случай. Память вернется – получишь оружие назад. Понял?
– Понял… Вы мне не доверяете?
– Опасаемся. Ты же чужой. А вот ты нас не бойся. Хотели бы – давно бы уже пристрелили. Врубаешься?
– Врубаюсь.
– Вот и молоток. Просто возьми и кинь меч вперед. Ну, давай.
Тимур колебался несколько секунд. Потом спросил:
– Вы не сказали, что вы за люди. И откуда. И-и… какой сейчас год?
Мара фыркнула, собираясь вмешаться в разговор. Но Грек крепко взял ее за плечо – мол, молчи. И сказал:
– Двадцать первый век тебя устроит для начала? Думаю, что устроит. Ты ведь все равно ни черта не помнишь. Люди мы вольные, сами себе хозяева. Ну а откуда… Оттуда, где сейчас находимся. Из Чернобыльской Зоны. И закончим на этом с подробностями. Если чего не нравится – можешь проваливать. Никто тебя не держит. Ну?
– Я могу уйти?
– Если хочешь – уходи.
– С мечом?
