Неладен быт, поблёкли жизни краски,
И снова всё летит в тар-тарары.
Как хочется – хоть час прожить без маски
И хоть на время выйти из игры.
Пусть эта воля – горькое лекарство
От всех чужих, навязчивых людей,
От гнёта «правового» государства —
НепрАвого в чаду своих затей.
Звени, гитара, пой, моя подруга!
Пусть струны заливаются взахлёб.
Сегодня разбужу я всю округу,
Упав с разбегу, пьяная, в сугроб.
Пускай не лечит и не льётся плавно,
Такой музыкой —сердце не согреть.
Зато я по счетам плачу исправно,
И значит, нынче точно буду петь.
Лишь в небе – ни сомнений, ни страданий,
Ни горечи, что бьёт всегда под дых.
Мне не дожить до лет «воспоминаний»,
И радости – не красть у молодых.
Всё в мире – тлен, ему привычна бренность,
Поэтому не плачу, а пою —
Я песнями плачу за откровенность,
И кровью – за обиду не свою.
И что с того, что «даме» не пристало,
Иметь такой лихой и пьяный вид.
До ваших слов мне, право, дела мало.
Лишь струны надрываются навзрыд.
