Гриша молчал, продолжая помешивать кофе.
– А ну, выкладывай, что у тебя за проблемы!
– С чего ты решил, что у меня проблемы?
– Думаешь, незаметно? Вид у тебя какой-то придавленный. Суетишься, нервничаешь. На дверь то и дело смотришь, на часы...
– И что? Просто боюсь не успеть на самолет.
– В самом деле? А мне кажется, на питерский рейс ты точно не опоздаешь.
– Почему?
– Потому, что он по нечетным числам. А сегодня какое?
Донской тихо рассмеялся, затем похлопал Гришу по плечу.
– Ну, давай рассказывай.
Григорий думал с полминуты. Потом начал рассказывать. Донской слушал не перебивая. От столика доносились женский смех и голос уже пьяного Кости, но это не мешало рассказывать.
– Чьи они были? – спросил наконец Донской.
– Не знаю, не представились.
– Зря не спросил. Сейчас бы все одним звонком решили.
– Одним звонком? – не поверил Григорий.
– Ну, двумя или тремя – какая разница? Не такая уж большая проблема.
– Для меня – большая.
– А для меня – нет. – Донской повернулся к столику, позвал стоматолога. – Слышь, Костя, наш доктор, оказывается, от погони уходит.
– Я ж говорил – шпион! – заржал тот.
– Ты погоди гоготать. Он вез нам пациента, а какие-то быки на «Опеле» его подрезали. Теперь накатили и требуют платить за машину.
– А чьи они? – мигом посерьезнел Костя.
– Да вот неизвестно. В том-то и проблема.
– Не такая уж и проблема... – Костя взял со стола трубку телефона, начал набирать номер. Потом ему расхотелось, и он отдал трубку Донскому. – Поговори ты, а то от меня коньяком пахнет.
Донской отошел с телефоном за крайний столик. Гриша не мог знать, о чем он так долго говорил, хотя и пытался услышать. Потом Донской спросил у него адрес и повторил его в трубку. И наконец отложил ее.
– Ну все, – сказал он. – Выпей еще рюмочку на сон грядущий – и отправляйся домой отдыхать.
– А что там?
– А там все будет хорошо. Можешь поверить на слово, мы своих не подводим. Сдавай билет, садись на такси.
– Ты с ними договорился?
– Еще чего! Без меня договорятся. Ну, что застыл?
– А если?..
– Никаких «если». Сдавай билет, отправляйся домой. Спать небось хочешь.
Григорий все еще мялся. Донской едва ли не силком подтащил его к кассе, потом вывел на стоянку такси.
– Еще увидимся! – пообещал он и захлопнул за Гришей дверцу желтой «Волги» с шашечками.
* * *
В тесном дворе громоздились бугры спящих автомобилей. Григорий расплатился с таксистом и медленно пошел к подъезду, поглядывая по сторонам.
Там что-то было не так. Гриша наконец понял – слишком много машин стояло у его подъезда. Одна, вторая, третья... И тут он увидел «Опель» с помятым боком.
Первым желанием было свистнуть таксисту, который разворачивался неподалеку, и умчаться обратно на аэровокзал. Но тут одна из машин мигнула фарами. Раздался щелчок открывающейся двери, в темноте обозначился силуэт человека.
– Вы – Григорий Пшеницын? – прозвучал незнакомый голос.
– Я, а что? – ответил Гриша, пытаясь рассмотреть незнакомца.
Тот не спеша приблизился. Невысокий, жилистый, лет сорока пяти. Быстрые внимательные глаза, способные жечь, как автоген. Короткая и по-военному простая стрижка, тонкая щеточка усов. Движения порывистые, но точные, как у хорошо налаженной машины.
– Моя фамилия – Павлов. Донской сказал, вам нужна помощь. Ваши знакомые уже там. – Коротким движением он указал в сторону подъезда. – Вы первым идите в квартиру, а я еще посмотрю, как они себя будут вести.
