- Спасибо большое, Бессарион Давидович.
- В субботу у нас тренинги по развитию телесного интеллекта - альтернативные виды спорта. Не принудиловка. Но рекомендую ходить. В следующую субботу - фехтование, фланкировка, потом - воркаут, потом - паркур. По воскресеньям - бассейн, сауна. Просто отдыхаем.
- Круто!
- По травме твоей - на наш внутренний медосмотр к Алёне Максимовне и Аише. Пусть тебя в график на спортивный массаж поставят. Тренажерный зал у тебя будет - вторник, пятница. Документы занести к секретарю. Ты где учишься?
- Нигде, - пожимаю плечами. - Только школу закончила. Хотела в этом году спортивную карьеру восстановить. А в следующем - поступать.
- Правильное решение. Тебе обязательно нужно прорываться.
В первые раз за последние полтора года меня кто-то поддерживает и верит в меня. И мне хочется благодарно порыдать у него на плече.
Хороший он! Совсем не такой, как его брат. Хоть и собранный, строгий. Похож чем-то на моего тренера, которого унесла авария. Только Иван Петрович был старше и, наверное, чуть попроще.
- До понедельника?
- Да. Спасибо... - расплываюсь я в улыбке.
Обретенная почва под ногами уверенно пружинит под моими кроссовками.
Круто-круто!! Я в Спарте!
Мне словно разрешили вернуться домой!
На выходе из здания в дверях сталкиваюсь с Рустамом Давидовичем.
- Здравствуйте... - замираю, хмурясь.
- Я же сказал - нет.
Пожимаю плечами. Видимо, не ты здесь самый главный!
Врезаюсь на улице в толпу парней.
- О, боец наш новый, - разворачиваются ко мне.
- А ты откуда к нам? - Ибрагим...
- Я из Питера.
- Слушай, ну ты молодец!
- Почему на соревнованиях не видно тебя?
- Полтора года в ауте. Тренера пришлось менять, потом травма, потом - переезд.
Болтаем, знакомимся. Нормальные парни...
- Далеко живёшь? - ловит мой взгляд Ибрагим.
- Да нет, здесь, в центральном, рядом с фитнес-центром.
- Я тоже там. Пойдем?..
- Эм...
Там же мой Рыб меня ждёт.
Ищу взглядом машину. Перепарковался ближе. Сидит на капоте, с сигаретой... Смотрит на меня.
- Сегодня не получится. Всем - пока!
Мое сердце беспокойно вздрагивает в груди. Нет, не потому что я его боюсь. А потому что - "момент расплаты", и я боюсь разочароваться в нем. Прикольный он...
- Ну?.. Чем платить?
- "Барин, я постель постелила — идите угнетать!" - угорает Дэн.
Фыркаю от смеха. Как-то так, да.
- Чего там? - ухмыляется. - Ибрагимчик землю уже вспахал вокруг?
Ухмыляюсь в ответ.
- А при чем тут Ибрагим?
- Не при чем, - разводит руками. - Так... Любопытно. Ты встречалась когда-нибудь с кол-ле-е-егами из команды? - дёргает бровями.
- Нет. Они - братишки. Это неправильно. Мы с ними с детства вместе...
- Но с этими-то нет.
- С этими - нет, - провожаю взглядом проходящего мимо Ибрагима. - А что? Тебя как-то трогает Ибрагим?
Вспоминаю, как они шоркнулись там до искр после спарринга. Но о чем - не расслышала.
- Не трогает... Вообще похрен. Ибрагим - нормальный чувак. Просто - потроллил его немного. Телефон доставай. У нас фотосессия.
Стреляет сигаретой в урну. Закидывает в рот жвачку.
Какая странная фотосессия... Снимаю с телефона блокировку. Включаю камеру.
- На селфач переключи.
Неожиданно обнимает сзади, резковато вжимая в себя.
- Улыбайся, Малышкина, чего застыла? - горячо шепчет мне в ухо. - Или ты не рада теплым объятиям Спарты?
- Рада... - улыбаюсь, вжимаю голову в плечи, чтобы уклониться от слишком острых ощущений.
Придерживает мою руку, направляя экран на нас. Камера ловит вывеску Спарты на заднем фоне.
