Вот о чем я думаю, поднимаясь по ступенькам Гришиного дома. Это не самые радостные мысли, так что его друг Андрей вздрагивает, открывая дверь.
– Ты выглядишь так, словно хочешь кого-то убить, – говорит он мне.
– Все может быть, – отвечаю я, проталкиваясь в дом.
Себастиан идет следом. Похоже, парня не смущает, что он никого здесь не знает. Наверное, такого здоровяка вообще мало что смущает.
Внутри темно, комнаты освещены лишь синими трековыми светильниками, отчего вид у всех слегка инопланетный. Дом сотрясается от музыки. Воздух влажный от тепла человеческих тел.
Я нахожу Гришу, который уже несколько пьян. Его обычно зачесанные назад волосы спадают на глаза, а рубашка наполовину расстегнута, демонстрируя обнаженную грудь и коллекцию золотых цепочек.
Он закидывает руку мне на плечо и крепко целует в щеку.
– А вот и она, – говорит по-русски Гриша. – Моя маленькая Эльза.
– Не называй меня так, – огрызаюсь я по-английски.
– Ты ведь сказала, что тебя зовут Елена, – отмечает Себастиан.
– Он имеет в виду Эльзу из «Холодного сердца», – отвечаю я, закатывая глаза.
– Ты меня заморозишь? – весело спрашивает Себастиан.
– Она может, – говорит Гриша. – Елене не нравятся мужчины, прямо как Эльзе.
– Ты мне нравишься, – мило говорю я Грише. – Правда, мужчиной тебя назвать трудно.
Гриша смеется и делает еще один глоток. Он пьет водку прямо из бутылки.
– Хочешь? – предлагает он мне.
– Еще бы, – дерзко отвечаю я. Тут полно людей, готовых донести моему отцу, что я пила, но прямо сейчас мне абсолютно насрать. Я делаю большой глоток, наслаждаясь ярким цитрусовым вкусом дорогой водки. Я могла бы искупаться в ней.
Гриша бросает взгляд на Себастиана.
– Твое лицо кажется знакомым, – говорит он.
Себастиан кивает, словно привык слышать подобное.
– Я был разыгрывающим в баскетбольной команде Чикагского университета, – отвечает парень.
Гриша мотает головой.
– Не-не, – говорит он, а затем щелкает пальцами. – Точно! Я знаю твоего брата, Неро. Мы вместе участвовали в гонках.
Себастиан ухмыляется.
– Ты победил?
Гриша хмурится.
– Нет! Он ловкий ублюдок. Увел у меня двадцать тысяч.
– Типичный Неро, – соглашается Себастиан.
Устав от братца, я увожу парня прочь от Гриши. Дай ему волю, так он до утра будет разглагольствовать о драг-рейсинге. А я уже более чем наслушалась.
Лучше я послушаю кое о чем другом, что упоминал Себастиан.
– Ты спортсмен? – спрашиваю я.
Он качает головой:
– Больше нет.
Впервые за вечер улыбка гаснет на лице парня.
– Ты играл в баскетбол?
– Ага, – отвечает он.
– Хорошо?
– Да, – отвечает он без тени заносчивости. – Довольно хорошо.
– Почему бросил?
Себастиан колеблется лишь долю секунды.
– Надоело.
Хм-м. Похоже, хороший мальчик Себастиан только что соврал мне.
Тот глоток водки начинает давать о себе знать, и я чувствую, как по телу растекается приятное тепло. Мое настроение чуть-чуть улучшается.
– Хочешь тоже выпить? – почти дружелюбно предлагаю я Себастиану.
Мы направляемся к кухне, где у Гриши в изобилии хранится алкоголь: крепкие напитки и то, чем их можно разбавить; пиво всех сортов; а также ужасающего вида пунш, который я не стала бы пить даже под дулом пистолета.
– Что предпочитаешь? – спрашиваю я.
– Ты когда-нибудь пила текилу? – задает вопрос Себастиан.
Я морщу нос.
– Мы что, в Тихуане?
Себастиан хмыкает.
– Она не так уж плоха, – говорит он. – Если правильно пить.
Парень берет меня за руку, и его большие теплые пальцы смыкаются вокруг моих. Я позволяю ему это нахальство, потому что мне интересно, что будет дальше. Себастиан подводит меня к стойке, где я вижу несколько бутылок текилы «Патрон».
