Как от ЭГО я устал!
Эх, закрыть бы под замок,
да ключей найти не смог.
Так и маемся – живём
в теле бренном мы вдвоём…
«Доживём вот до весны —
тиснем в стих цветные сны,
приходившие зимой.» —
шепчет ЭГО спящий мой.
Я молчу. Стакан мой пуст.
Огурца приятный хруст.
ЭГО спит. Пора и мне.
Сон ночной всегда в цене.
Поэт привычен к укоризне
Поэт привычен к укоризне,
И отзыв на стихи – пустяк.
Стихи порою стоят жизни,
А жить без них нельзя никак.
И это правда. Жаль, что ночью
Нет мыслей. Есть лишь многоточья.
Раздвоенность души
Раздвоенность души, а тело лишь одно.
Писать иль не писать – всё спорят, и давно
две части у души. Одна кричит: «Пиши!»
Другая жить в тиши желает и спешит
той первой объяснить, что надо просто жить,
на стих себя не тратя, что времени не хватит
на нужные дела,
а первая: «Нет, нет!» Упрямая была…
Как счастлив тот, кто может сострадать
Как счастлив тот, кто может сострадать
и боль чужую, как свою, принять.
Вся жизнь в вопросе:
быть или не быть?
Любить её,
страдая жутко,
плыть
против теченья
или поперёк,
прекрасно зная:
путь твой недалёк.
Короткий взлёт,
рожденья боль.
Любовь!..
И в бездну шаг.
Откуда, может, вновь.
Душа твоя,
желавшая тепла,
по Божьей воле
в новом теле
ожила…
И вновь вопрос,
поставленный ребром:
мы в этом мире
или в том
живём?
На небе всё же
или на Земле?
Алмаз найти
пытаемся в золе
сожжённой жизни,
с лицемерием виня
всех, кто вокруг
живёт,
себя храня.
Вся наша жизнь,
с рожденья и до тризны,
под сенью флага
«триколор»
родной отчизны,
с пелёнки байковой
до савана по смерти
в судьбе прописана.
Хоть верьте,
хоть не верьте…
Подъёмы, спуски
в жизненном пути —
всё в Божьей воле,
как тут ни крути.
И нет в той жизни
чьей-нибудь вины.
Вот только б в мире
не было войны!
Стихом рубля не заработать
Стихом рубля не заработать,
А песней можно – на ура! —
Коль выйдет хит из-под пера
Из нот, подобранных умело.
Пишу стихи с мечтой несмелой,
А вдруг какой-нибудь заметят
И вязью нотною отметят.
Не этот – он неинтересен
Для чтенья, также и для песен.
Но есть другие. Их немало.
Читали. Отзывов хватало.
Да вот до песен не дошло.
Видать, стихам не повезло.
Для них мелодий не нашлось,
И хит создать не удалось.
Не всё потеряно, однако.
Пусть не хватило нотных знаков
На те, что были прочтены.
Не все открыты и видны…
Не попадались музыкантам
Те, что отмечены талантом,
Простой мелодией, настроем.
А впрочем, все мечты – пустое.
Коль стих с мелодией начально
Не обвенчался. Что ж. Печально.
Но право же – не стоит слёз
Ни стих и ни мечты вопрос.
Читают – вот и счастье. Вроде.
Да, популярны о погоде,
Простых житейских мелочах,
Короткие, как афоризмы,
Ещё, конечно, эвфемизмы.
Талант бы только не зачах,
Запал затратив на пустое.
Идеи в массы – вот что стоит
Воспеть с упором на пальбу,
Людей толкая на борьбу,
Не очень важно даже с чем.
Пусть с ложью, ненавистной всем,
Иль с ленью, нелюбимой тоже,
Иль подлецу поддать по роже.
Найти врагов, а нет – создать,
Чтоб было на кого пенять.
Ещё чиновников за взятку
Ругать, крепя на горле хватку.
Соседу повалить забор,
Чтоб не бросал на двор вам сор.
А помирившись, после бани
Отведать самогон в стакане.
Из ваших ягодок нагнал.
Да, вспомнил: сам же отдавал…
Ну вот, пришёл стихом до точки.
Писать бы, что ли, про цветочки.
Про снег, что падает с небес,
Про Новый год, про зимний лес,
Про женский день Восьмое марта,
Но нет охоты и азарта.
Поставлю точку и заткнусь.
Пойду-ка печкою займусь.
Февраль метёт. Тепла нехватка.
Да и со снегом тоже схватка.
Крыльцо, калитку занесло.
