Уголки памяти - страница 13

– Прежняя Джумана, – еле слышно произнёс он.

– Что ты сказал? – я не верила своим ушам.

– Говорю, держись крепче.

Но я могла поклясться, что слышала не это. Этот гад меня помнил, но упорно делал вид, что никогда раньше не встречал. Я осторожно взялась за его футболку с обеих сторон.

– Ты прикалываешься, Кораблёва? Хочешь на первом же повороте улететь в море? Предупреждаю сразу, доставать тебя я не полезу.

– К твоему сведению, я прекрасно плаваю, – гордо заявила я и была уверена, что для него это не новость.

– А-а, ну раз так, тогда погнали!

Мотоцикл резко рванул с места, и я еле успела обхватить Авдеева за талию. Секунду спустя, он так же неожиданно затормозил, и я влипла в него, прижавшись всем телом. Довольный результатом, он прибавил скорость, и мы помчались по пустынной дороге вдоль моря.

Встречный ветер, разбавленный морской свежестью и ночной прохладой, заставлял зябко ёжиться. Я теснее прижалась к Авдееву, представляя, что это Васнецов, и пыталась расслабиться. Не выходило. Мотоциклов я побаивалась, и дело даже не в скорости. Мне с детства внушали этот страх. Папина младшая сестра погибла, вот также катаясь с парнем по ночному городу. И я точно знала, что, если родители увидят, как я подкатила к ресторану на этом ужасном агрегате, то ближайшую пару недель мне предстоит выслушивать нотации о том, какая я неблагодарная и безответственная дочь, а их просьбы и наставления для меня ничего не значат, и я только и делаю, что заставляю их волноваться. Поэтому, немного не доезжая до места назначения, я крикнула:

– Останови здесь!

Авдеев свернул к обочине и заглушил мотор.

– По дождю пойдёшь? – спросил он, как только я слезла с мотоцикла.

Прохладные капли уже начинали шуршать по дождевику и тарабанить по шлему, который я снимала. И что-то мне подсказывало, что дождь будет только усиливаться.

– Да, пойду, – и, почему-то чувствуя неловкость, принялась оправдываться. – Тут дело не в тебе, просто…

Договорить он мне не дал.

– Кораблёва, выходи за меня замуж.

И я зависла. Ненадолго.

– А у вас там все такие прямолинейные?

– У кого у нас и там это где?

Я знала немного. Лишь то, что Авдеев по национальности был наполовину русским. В школе его называли по-разному: кто узбеком, кто киргизом или таджиком. Именно называли, не дразнили. Он не был жутко популярным мачо, здоровенным амбалом или отъявленным хулиганом, нет, но его уважали, хотя, по сути, он был одиночкой.

– Сам знаешь, – не очень любезно ответила я. – А вообще, это всё не важно. Главное, сейчас я немного занята, поэтому вынуждена тебе отказать. Я пойду.

Одной рукой я протягивала ему шлем, другой же пыталась стащить дождевик, чтобы поскорее свалить. Вместо того, чтобы забрать их, он взял меня за руки и пристально посмотрел в глаза. В его взгляде я разглядела слегка уловимую грусть. Мне хотелось убежать. Я чувствовала, как капли дождя нещадно барабанят по моим волосам. Пол дня насмарку. И ежу понятно, причёске хана.

– Чего уставился? – я и вовсе обозлилась. – Если что, я гипнозу не поддаюсь.

– Запоминаю, – спокойно ответил он.

Затем отпустил мои руки и взъерошил мне волосы, которые, намокнув, снова превратились в хаотичные пружинки.

– Так гораздо лучше, – заявил он, улыбаясь одними глазами. – А теперь иди, – он забрал у меня шлем. – Дождевик можешь оставить.

Я же закипала от гнева и готова была придушить его на месте. Лучше?! Кому лучше? Ему? Рад, что я опять выгляжу, как пугало огородное?