Ум упал на матрас, не раздеваясь. Сил не было даже на то, чтобы снять ботинки. Он лежал, уставившись в потолок, и думал о том, как же он докатился до такой жизни.
Когда-то у него были мечты. Он хотел стать настоящим детективом, расследовать сложные дела, помогать людям… Но реальность оказалась жестокой. Нижний Сектор-12 не был местом для героев. Здесь выживали только самые циничные и беспринципные.
Он вспомнил о деле Вальстрема. О "Розовом Фламинго", о "БиоТехе", о своей неудачной попытке проникнуть в "Сигму-9". Всё это казалось таким далёким и нереальным, словно происходило не с ним, а с кем-то другим.
В голове роились беспорядочные мысли. О долгах, которые он никак не мог отдать, о кредиторах, которые могли в любой момент вышибить ему дверь, о своей никчёмной жизни, которая катилась под откос.
Он почувствовал, как к горлу подступает ком. Нет, он не собирался плакать. Он уже давно разучился это делать. Но чувство безысходности и отчаяния было таким сильным, что, казалось, раздавит его.
Он закрыл глаза, пытаясь прогнать навязчивые мысли. Но они возвращались снова и снова, как назойливые мухи.
Он не знал, сколько времени пролежал так, без сна и без движения. Наконец, где-то под утро, он провалился в тяжёлый, беспокойный сон, наполненный кошмарами и обрывками воспоминаний.
Ум проснулся с ощущением, будто по нему проехал грузовик. Голова раскалывалась, во рту было сухо, а тело ныло так, словно он всю ночь разгружал вагоны. Он с трудом разлепил глаза и посмотрел на голо-часы. Почти полдень.
Он поднялся с кровати, чувствуя себя разбитым и опустошённым. Вчерашний день казался каким-то кошмарным сном. Неудача с "БиоТехом", потеря аэрокара, долги, депрессия… Всё это навалилось на него с новой силой.
Он побрёл на кухню, надеясь найти хоть что-нибудь, что могло бы хоть немного поднять ему настроение. Но холодильник, как и следовало ожидать, был пуст.
Ум вздохнул и налил себе стакан воды. Он понимал, что ему нужно что-то делать, что нельзя просто так сдаваться. Но сил на борьбу не было. Он чувствовал себя загнанным в угол зверем.
Внезапно он вспомнил о своём старом приятеле – Хаксе. Хакс был гениальным хакером, способным взломать любую систему защиты. Они познакомились ещё в юности, когда вместе промышляли мелкими кражами и взломами, но потом их пути разошлись. Хакс ушёл в "белые хакеры", стал работать на крупную корпорацию, а Ум… остался Умом.
Они не виделись уже несколько лет, но Ум знал, что Хакс – единственный человек, который может ему сейчас помочь. Он достал свой коммуникатор, нашел номер Хакса и нажал кнопку вызова.
Долгое время никто не отвечал. Ум уже начал терять надежду, когда на экране появилось изображение Хакса. Он выглядел… респектабельно. Дорогой костюм, стильная прическа, уверенный взгляд. Ничего общего с тем тощим, прыщавым подростком, которого Ум помнил.
"Ум? Не верю своим глазам! – воскликнул Хакс, увидев его. – Сколько лет, сколько зим!"
"Привет, Хакс, – устало произнёс Ум. – Ты… занят?"
"Для тебя – всегда найду время, – улыбнулся Хакс. – Что стряслось?"
Ум вкратце рассказал ему о деле Вальстрема, о "БиоТехе" и о своей неудачной попытке проникнуть в "Сигму-9".
Хакс внимательно выслушал его, не перебивая.
"Дело серьёзное, – сказал он, когда Ум закончил. – Но… решаемое. Я могу помочь тебе с "БиоТехом". У меня есть доступ к их внутренним сетям. Я могу вытащить оттуда любую информацию, которая тебе нужна."
