– Эге-гей! Земля на горизонте!
Некоторые из них подняли головы, посмотрели на меня и, втянув шеи, словно от холода, пошли дальше. Один рыжий мальчишка посмотрел на меня и, крикнув: «Ну и дурак!», побежал за угол.
За спиной у меня появилась Елена Петровна, заместитель директора по учебной работе, и озабочено спросила:
– Что там у вас такое, Нагорный?
– Все нормально. Просто хорошее утро.
Она посмотрела в окно через мое плечо и, пренебрежительно хмыкнув, удалилась с прижатыми к груди журналом и указкой.
Допив кофе, я пошел на урок.
Когда я вошел в класс, по рядам пронесся шорох, и все вскочили по стойке «смирно». Ничего подозрительного, но, тем не менее, бдительности терять не стоит.
Здравствуйте, здравствуйте. Садитесь, садитесь.
Тема нашего урока – Пушкин. Снова Пушкин? Ай да Пушкин!
Что вы, кстати, думаете о Пушкине? Вот уж, действительно, сукин сын…
Хотя ладно, к черту Пушкина. Жил он в прошлом веке, а мы с вами живем в нынешнем. Давайте лучше поговорим о весне. Что вы, кстати, думаете о весне?
Но почему же вы молчите? Вам нечего сказать о весне?
Ладно, тогда будь по-вашему, давайте говорить о Пушкине.
Потом я зарядил тираду минут на пятнадцать о гении Пушкина, о том, как тяжело быть гением в своем отечестве, о том, как он перестал равняться на Шекспира, и как он семь лет писал «Евгения Онегина».
Неожиданно с задней парты раздался какой-то вскрик. Краем глаза я заметил резкое движение и, как бы невзначай, прохаживаясь по классу со сложенными за спиной руками, повернул в ту сторону.
Ну конечно же, это Симакин. А кто же еще?
– Симакин, вы почему не любите Пушкина?
– Я это…
– Вы случайно не расист?
– Я? Нет… Я его это… Обожаю.
– В каком смысле, Симакин?
– Ну это… Творчество там, стихи.
– Ну раз так, Симакин, так уж и быть, пойду вам на встречу. Дам возможность пострадать за Пушкина. Поставлю два.
– За что, Александр Сергеич?!
– Я ж сказал, за Пушкина. Гордитесь.
Слева кто-то хохотнул. Затем справа. И вот уже со всех сторон понеслись смешки, сдавленные и не очень, которые потом слились в один дружный приступ хохота.
Симакин, весь пунцово-красный, сидел и, криво улыбаясь, озирался по сторонам.
Я вернулся на место и продолжил свою прерванную речь. Дойдя до неоспоримой лепты, которую внес мой тезка в формирование литературного русского языка, я предложил классу оценить это мнение на собственном опыте и прочитать очередную главу из «Евгения Онегина».
Ученики стали открывать книги, зашуршали перелистываемые страницы, а потом воцарилась тишина.
Вот за такие моменты я и люблю свою работу. Моменты, когда можно отстраниться и понаблюдать.
Читали, правда, не все, но мне было уже все равно. Я, конечно, могу их отругать, поставить два, выгнать из класса, выставить посмешищем, как того же Симакина. Но заставить полюбить Пушкина, я, увы, не могу. Как и Булгакова, Набокова, Достоевского.
Зачем тринадцати-четырнадцати-пятнадцатилетним Булгаков, Набоков и Достоевский? По крайней мере, чтобы знать, что они были. Чтобы потом, в тридцать, тридцать пять, сорок, когда уже жизнь побьет, вспомнить. Вспомнить и понять. Понять, что это сильно. И Булгаков –сильно, и Набоков, и Достоевский…
А ведь есть еще Приставкин, Рыбаков, Замятин…
Я посмотрел в окно, на этот школьный двор со спортивной площадкой… Дальше идут мастерские, а за ними какие-то гаражи, забор. На заборе надписи, разные: матерные и не очень, короткие и длинные, со смыслом и без него, с восклицательными знаками и совсем без знаков препинания, о любви, о футболе, о людях.
