– А як все, так и я. Воевать с Гитлером до победы.
– На Урале… Ты, солдат, наивняк. Сам-то откуда?
– Винницкий.
– Женат?
– Был бы женатый, да война…
– Вот и угонят тебя, как барана, за Урал, а какой-нибудь парень потолковей будет в Виннице галушки жрать да на твоей девке женится. Тебе-то на что Урал?
– Все равно советская земля, – рассудительно отвечает Филенко.
– Опять ты свое? Советская, немецкая… Ты где работал до войны?
– В колгоспе.
– Значит, батрачил?
– Колгоспник не батрак.
– Какая разница… Ведь на других все работал, а не на себя. Да ты при немцах с твоей силенкой в два года деньжат накопил бы, хозяином стал.
– Це точно, – соглашается Филенко. – Сила в мене е.
– То-то и оно. Понимать надо, что к чему.
Филенко молчит. Наконец, слышу его насмешливый басок:
– Ну, а тебе, капитан, мабуть, при нимцах буде погано, а?
Цветков отвечает в тон ему:
– За меня, солдат, не волнуйся. Умные люди любой власти нужны. – И продолжает быстро, приглушенно: – Ты пойми: так и так под Гитлером жить. Это ж сила, куда нам! Как лето придет – тут советской власти и хана… Так что, брат, Россию не спасешь, себя надо спасать.
Цветков торопится. Еще вчера он хитрил, осторожничал. Теперь идет в открытую. Видно, решил, что терять ему больше нечего.
Молчание. Наверное, с минуту молчание. И опять голос Цветкова:
– Смотри, солдат, не прогадай. Времена нынче быстро меняются. Сегодня вот твой лейтенант мной командует, а завтра, может, я на нём верхом ездить буду.
Филенко вздыхает. Потом подозрительно спрашивает:
– Слухай, капитан, а у тебя батько кто?
– Отец? Хм… Чудак ты солдат… Ну, просто, отец, папочка…
– А я вот думаю, в кого ты такой гад вырос!
Молчание. Ошарашенное молчание Цветкова. А потом утерявший всякое добродушие басок Филипенко:
– А если ты ещё раз помянешь советскую власть, я тебя так промеж глаз двину, шо ты потом даже Гитлеру годен не будешь.
Я лежу неподвижно, тихо улыбаюсь и ясно вижу хитрые, умные глаза Филенко.
Утро. Возвращаемся по той же дороге. Потом сворачиваем на какую-то тропку. Хоть бы что-нибудь живое попалось навстречу… А то одни лишь голые стволы молча выходят нам навстречу да цепляется за шинели колючий кустарник.
Постепенно погода разгуливается. Светлеет небо. И лес впереди светлеет. Мы ускоряем шаг, пробираемся сквозь мелколесье – и вновь упираемся в болото.
Неужели опять идти назад?
Филенко палкой прощупывает болото. С сомнением смотрим друг на друга.
– Пройдём? – спрашиваю глазами.
– Чего ж не пройти? – отвечает Филенко движением бровей.
Бредём дальше, через болото. Хлюпает и пузырится под ногами жидкая грязь. Сапоги то и дело запутываются в длинной, прочной, как мочало, прошлогодней осоке.
Что же, болото как болото. За голенище не заливает – и на том спасибо.
Наконец, выбираемся на твердое. И тут, что за дьявол? Цветков, оступившись, падает. Ждем. Он лежит. Поднимаю его под руки, он вскрикивает и падает опять. Так и есть, подвернул ногу.
До чего все-таки нам не везет! Завтра днем могли бы быть дома…
Оставить Цветкова в лесу с одним из нас нельзя. Трудно все-таки не спать всю ночь. Если честно говорить, и полночи мало. Все-таки голова тяжелеет, глаза слипаются. Нет, это рискованно, лучше идти вместе. Пусть медленней, но вперёд.
Филенко мастерит костыль. Развязываем Цветкову руки. Поддерживая его с боков, грязные и голодные, мы идем через лес.
Час.
Ещё час.
Цветков еле шевелит ногами. Он почти висит на нас. А я и сам вот-вот упаду.
