Ночами мы с ней тихонько шептались, сблизив головы, чтобы не разбудить поступившую накануне соседку.
– Хочу сбежать отсюда, уже кое-что придумала, – призналась я.
– Что придумала?
– Пройду через подвал в поликлинику, а оттуда спокойно выйду на улицу, никто внимания не обратит.
Марина помолчала, переваривая услышанное, и спросила:
– Ну сбежишь, допустим, а потом куда?
– Домой, конечно, к себе домой. – Я взглянула на бледное Маринино лицо от голубоватого света, льющегося из больничного коридора.
– А ключи у тебя есть? – улыбнулась она.
– Нету, но есть запасной комплект у соседки. На всякий пожарный случай.
– Так она тебе и отдала! Соседка знает тебя прежнюю, а не эту девицу.
Ох, я же совсем забыла! Никак не могу привыкнуть к чужому лицу, телу… Смотрю в зеркало – вздрагиваю. Разговариваю – и каждый раз поражаюсь этому голосу.
– Что же делать? – жалобно спросила я. – Не хочу жить с этим ребёнком, который будет поминутно дёргать меня, ныть, чего-то требовать. И с чужим мужиком… ведь он мне совсем не нравится.
– А если бы нравился? – коварно спросила Марина.
– Да ну тебя! Для меня был идеалом мужчины покойный муж.
– Ладно, не злись… Не надо сбегать, некуда тебе идти.
– Но я не хочу жить с чужими людьми! – вырвалось у меня громче чем следовало.
– Кто тебя может принудить?.. Правильно, никто. Уйдёшь от этого Сергея, оставишь ему Стёпку и будешь свободна, как птаха в полёте. Ты ему никто. И ребёнку тоже.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
