В какой момент жена теряет роль возлюбленной? Как любовь в браке превращается в привычку? - страница 4

Она выиграла. Как жена. Она сохранила семью. Сохранила дом. Она доказала себе и всем, что смогла.

Но…

Она проиграла.

Как любимая.

Потому что он больше не смотрел на неё с тем светом в глазах. С тем безумием желания. С той жадностью, с какой смотрел на другую.

Он остался.

Но он не вернулся.

Глава 6

Он принял решение. Раз и навсегда. Он остался. Ради семьи. Ради детей. Ради неё. Потому что так „правильно“. Потому что он не мог сломать всё, что строил годами. Не мог оставить детей без отца. Не мог разрушить её жизнь. Не мог быть эгоистом.

Но с каждым днём это решение становилось тяжестью. Семья была. Но тепла в ней не было. Дом был. Но он не чувствовал в нём себя живым. Жена была. Но сердце его принадлежало не ей.

Она изменилась. Она стала красивее, стройнее, внимательнее. Она ухаживала за собой, за ним, за их бытом. Она старалась. Так старалась, что это причиняло ему боль.

Каждый вечер она встречала его с работы. С лучезарной улыбкой. С любимыми блюдами. С нежным взглядом, в котором он не видел того огня, который

когда-то сводил его с ума. Она больше не спрашивала, где он был. Не устраивала сцен.

Не плакала. Она вела себя так, как будто ничего не случилось. И именно это было невыносимо.

Иногда он смотрел на неё и думал:

А вдруг? Вдруг можно начать заново? Вдруг можно снова её полюбить? Вдруг время затянет раны, и он снова почувствует к ней что-то настоящее?

Но время шло. А в груди по-прежнему было пусто.

Он жил правильно. Но без смысла. Он сделал всё, как надо. Но чувствовал себя предателем. Предателем себя.

Каждый вечер он наливал себе виски. Садился в кресло. И смотрел в пустоту. В его глазах была тоска. По женщине, с которой он не мог быть. По жизни, которую он не выбрал. По себе настоящему.

Он выбрал „правильно“?

Не выбрал счастье?

Глава 7

Она не просто потеряла его. Она потеряла часть себя.

Любовь – это когда сердце бьётся в унисон с другим. Когда двое дышат одним воздухом. Когда без него ты не целая.

А теперь он ушёл. И как будто вырвали полчеловека. Как будто вскрыли грудную клетку, вырвали сердце и оставили просто… жить. Как?

Она пыталась дышать. Но воздух был тяжёлый, давил на лёгкие. Она пыталась есть.

Но еда не имела вкуса. Она пыталась спать. Но ночи были наполнены темнотой, которая кричала в её голове его голосом.

Утро. Она просыпается с болью. Не физической. Хуже. Это боль, которая растекается по венам, медленно отравляя каждую клетку. Она знает: сегодня он не напишет. Не скажет “Доброе утро, любимая.” Не спросит, как она спала. Не поцелует экран телефона, представляя, что целует её. Он вычеркнул её из своей жизни. А она не может вычеркнуть его из себя.

Она ходит на работу. Говорит правильные слова. Вежливо улыбается. И ставит галочки в ежедневнике. Одна встреча. Две встречи. Звонок. Документ. Обычный день. Просто день. Без смысла.

Она идёт по улице, но не видит людей. Слышит смех в кафе и не чувствует тепла. Мужчины бросают взгляды, но ей всё равно. Она больше не смотрит на них. Она больше не хочет никого.

Она ломается. Ночами она кричит в подушку, чтобы не услышали соседи. Раз за разом перечитывает их переписку, и каждый раз сердце разрывается, но пальцы не могут нажать “удалить.” Она не может отпустить. Не хочет.

Она ненавидит. Себя. За то, что позволила себе в это влезть. За то, что

поверила. За то, что думала, что он останется. Его. За то, что он просто взял и ушёл. Как будто её никогда не было. Как будто всё это ничего не значило. Мир. За несправедливость.