Впрочем… это для моего же блага? Если здесь вовсе не требуется строгий стиль, зачем мне пытаться соответствовать типичным офисным стандартам? Не стоит слишком сильно выделяться среди остальных сотрудников. Не то что бы я боялась выглядеть смешной…
Я посмотрела на Глеба. На этот раз он неверно истолковал мой взгляд:
– Да, я всегда в костюме, с галстуком… Но у меня здесь руководящая роль. Переговоры могут проходить где угодно. Нужно всегда быть на высоте. И, как ни крути, деловой костюм для мужчины – это универсально… Я не арт-директор, который может себе позволить заявиться на совещание по проектам в джинсах и футболке с матерным принтом.
– Привет, сестричка, как дела? – Никита заглянул в комнату, вернувшись с очередной смены.
После утренней встречи с Глебом я отправилась домой. Пришлось несколько раз напомнить себе, что мой рабочий день не закончен, а только начинается. Люди вокруг куда-то спешили, заходили в кофейни, ныряли в метро, а я с наслаждением подставляла всё ещё тёплому солнцу лицо. Как же было здорово никуда не нестись сломя голову, разглядывать витрины (Frey Wille, например, украсили свою осенними яблоками), размышлять о том, стоит ли где-то перекусить… Я снова напомнила себе: это только иллюзия свободы, моё время принадлежит Глебу – пусть и в свободном режиме, но мне необходимо прочитать его творения.
Передумав ехать две остановки на метро, я развернулась и отправилась домой пешком. Зашла в пекарню, вдохнула восхитительный запах свежевыпеченного хлеба и сдобы, в результате не удержалась от маленького транжирства. К ужину купила ароматный багет с травами. После пристального изучения витрины попросила насыпать мне в коробку круглых и разноцветных хрупких пирожных – макарун. Дома устроилась с книгой Глеба, огромной кружкой чая и только что купленными богатствами на тахте. И опомнилась только тогда, когда Никита заскрежетал ключом в замочной скважине…
Теперь он с любопытством взирал на меня: зарывшись в подушки, с крошками от чудесных пирожных на губах, я, наверное, выглядела довольно смешно.
– Ты сегодня рано, – заметил Никита.
– Ты даже не представляешь, насколько! – засмеялась я.
– В смысле?
– Сегодня работаю из дома.
– А что делаешь?
– Не видишь, что ли? Читаю.
– Если бы я читал на работе… – засмеялся Никита.
– Знаю. У нас с тобой разная специфика, – отбрила я брата.
Он выдернул томик Петелина у меня из рук:
– Что это такое?
– Книга моего босса, – вздохнула я.
Никита немедленно перевернул книгу и уставился туда, где обычно находится фотография автора.
Фотографии не было.
Никита вдумчиво изучил то, что я уже успела оценить несколькими часами раньше: глянцевую обложку с броским заголовком, хорошую белую бумагу, ровные строчки чёткого шрифта.
– Домашнее задание, – я сочла нужным дать комментарий.
– Непыльная у тебя работа…
– Шутишь? Да я ещё и не приступала.
– Вот как. Может, в таком случае сделаешь перерыв, и мы поужинаем?
– Ужин, – спохватилась я, – и правда…
– Да я всё понимаю. Ты же на работе.
Пришлось нахмурить брови:
– Хорош язвить!
– Да ладно, – Никита явно наслаждался ситуацией, – что, твой Петелин уже успел написать небольшую библиотеку? Тогда отличное времяпрепровождение тебе обеспечено!
Вздохнув, я поднялась с тахты. Картошка? Макароны? Почему-то всё это показалось пресным, опостылевшим. Сейчас бы хорошо прожаренный стейк… Ужин в ресторане? Это было будто из другой жизни. Но кто-то ведь умудряется так жить…
