Душа моя не менее студёна,
Чем гладь твоих невозмутимых вод.
Мечты мои – склонённые знамёна,
А мысли – привидений хоровод.
И детство, видно, для того мне
Было дано так ярко сонмом дней,
Чтоб я о нём, тысячекратно помня,
Страдал тысячекратно тяжелей.
Студёный пруд, прими меня как брата,
В своей глуби избавь меня от пут,
И сквозь мои печали и утраты
Пускай весной… кувшинки прорастут.
С своей до дыр заношенной душой...
В душе – дыра, и в будущем – дыра,
И скачет жизнь, как бублик зачерствелый...
И накрывает черным – кубик белый, —
Сегодня – кнут, а пряник был – вчера...
А я его – прошел и не заметил, —
Оставил в прошлом крашеный забор...
Не перелез, а вдоль него прошёл,
И птицу синюю, как водится, – не встретил.
Рядился в фрак, но клоунский колпак
К лицу упрямцу как-то оказался...
Я от синицы, помню, отказался,
А журавлей – повывели... "Дурак" —
Шепчу себе... И из-за зазеркалья
Мне пальцем крутит около виска,
Мой здравый смысл... Скажу ему – "пока",
В вечор пропью его, каналью...
И закушу от бублика дырой,
И, дыродуший, – побреду скитаться,
Ведь лишь идущий может повстречаться
С своей до дыр заношенной душой...
Покойно жить, как оказалось, горько...
Видать, вожжой попало невзначай
Под настроенье... Всякое бывает...
И день – не день, и дождик заливает,
Мою, как чай, безвкусную, печаль.
И жидкий дым вчерашнего столетья
Кружит над сигареты огоньком.
Вновь угощаюсь свежим кипятком,
"Чайковским" разбавляя лихолетье.
И взгляд скользит за мытое окно,
Замытый взор прохожих провожает:
Ко мне давно никто не приезжает,
И я – не выезжаю уж давно...
Глотаю чай. Нетронутых конфет
В хрустальной вазе золотится горка.
Покойно жить, как оказалось – горько,
И больно жить, когда покоя нет.
Сползает сумрак в комнату как тать,
И чертят тени призрачные знаки,
Зрачки скользят по строчкам на бумаге,
Хотя давно уж некому писать...
Остынет день, чтоб завтра возродиться,
Родится плач полночного сверчка,
И шторы одинокая рука,
Задёрнет... Мне опять не спится:
Мне этим чаем пресным не напиться, —
Я жду вестей. Любых. Издалека.
Приходит в сон письмо в простом конверте,
Снам в унисон о главном говорит, —
О том, что Вечность за порогом Смерти
Неугасимой Памятью болит.
Что надо жить, что подрастают дети,
И что песка в песочнице – не счесть...
Что на летящей в полночи планете —
Родное сердце непременно есть.
Что ждут тебя в заклеенном конверте
Слова любви, а юный почтальон
В дверь постучит однажды на рассвете...
Я не один. Со мной мой глупый сон
...по мотивам стихов Сергея Есенина
Не дано. Летать, срывая звёзды —
Не моей бездарности удел.
Безоглядно покрывая вёрсты,
Проглядел звезду я, проглядел.
И теперь, в душе казнясь и каясь,
У себя в немилости живу...
Я других спасаю, не спасаясь, —
Сам же – по течению плыву.
Где тот берег, у реки кисельной,
Где та пристань тихая моя?
Я лишил себя поры весенней,
И бездарно прожил, не любя.
На мою, на голову седую,—
Ни один возложен был хомут:
Я дышу ещё, но не живу я, —
За меня – стихи мои живут...
Всё напрасно. За чертой бесстрастной
Подытожен мой бездарный путь...
Догорает жизнь рябиной красной, —
Даже жаль, что некому задуть...
Ответ на стихотворение Надежды Далецкой «Эго»
Она скупа. Скупила всё вокруг, —
И чувства, и эмоции, и краски...
Есть в Осени дыханье тихой сказки,
Рассказанной не сразу, и не вдруг...
Она молчит. Не разжимает губ.
А мне тепло смотреть в её глубины:
Молчанья золото и серебра седины —
Мой райский сад, но он тебе не люб.
