Олег кивнул в ответ, поскольку он всё это понимал, и даже очень хорошо. Он понимал также, что вся человеческая жизнь – есть не что иное, как поиск этой самой точки опоры, и что у него самого, Олега Анатольевича Сорокина, этой точки, в настоящий момент, по большом счёту-то и нет…
– Я начал своё падение в день, когда похоронили мою любимую Цапочку, – голосом, упавшим до сипа, продолжил Карлович, – и падаю до сих пор, поверьте мне! Только сейчас моё падение тихое и плавное, как у сухого листа в парке, а раньше я летел, как Галилеево ядро с этой его чёртовой кривой башни… конечно, нашлись люди, которые постарались его замедлить, благодаря им я сейчас нахожусь здесь, а не на каком-нибудь еврейском кладбище… вечная им за это благодарность… но у других людей другие заботы, что им до старого пьющего еврея…
– А вы не хотите вернуться к нормальной жизни? – неуклюже попытался проявить участие к судьбе Карловича Олег, но был тут же послан в космос.
– А что есть, по-вашему, «нормальная жизнь»? – гаркнул Карлович. – Дом-жена-дети-тёща-телевизор?
– Ну…
– Нет никакой нормальной жизни, поверьте! Её придумали русские коммунисты, чтобы не случилось новой революции… если вы про человеческое счастье, то у меня его нет и не будет, поверьте мне ещё раз, потому, что у меня нет моей любимой Цапочки… туда, куда она ушла, дорога в один конец, оттуда не возвращаются… её нельзя вернуть ни за какие миллиарды…
Карлович несколько раз трубно шмыгнул носом.
– А что касается существования, то я не жалуюсь! У меня есть дача, в которой можно жить даже зимой, и как-нибудь я даже вас туда обязательно приглашу, надо только навести там порядок и кое-что выбросить… есть пенсия, есть нехитрый приработок в виде торговли и иногда консультативных услуг, вроде тех, что я сегодня оказал вам, уважаемый Олег Анатольевич, так что на жизнь хватает…
Олег воспринял последнюю фразу как вполне прозрачный намёк.
– Геннадий Карлович, – понизив голос, сказал он, когда от них отошёл очередной праздно шатающийся субъект, – я вам что-нибудь должен?
Скорбь по самому себе и общий серьёз моментально покинул бывшего оперуполномоченного по особо важным делам.
– Шо ви, шо ви! – как обычно замахал перед собой пухлыми ладошками он. – Какие счёты между своими людьми! Ну, разве что купите чего-нибудь…
Олег пробежался глазами по ассортименту проверенных временем товаров народного потребления и становился на подзорной трубе «Турист-5».
– Прекрасный выбор! – закричал Карлович, проследив за его взглядом. – Цитес мир компот! Всего-навсего цвай хундерт российских шекелей, и он ваш. Две сотни по-русски, битте.
Олег охотно расплатился, поднял с клеёнки чёрный пластмассовый футляр, скрутил ему ребристую «башку» и извлёк на свет божий прохладный шершавый цилиндр.
– Ну шо, Житомир видно? – с малороссийским акцентом спросил Карлович, когда Олег разложил трубу и направил окуляр в сторону от Москвы, где из маленькой точки вырастала длинная зелёная гусеница электрички.
– Не, не видно, – ответил Олег, – Житомир на Юге, а я смотрю на Восток.
Карлович довольно заухал филином.
– Таки посмотрите же на Юг, хто вам мешает!
* * *
Следующее утро Олега было тяжёлым по причине беспокойной ночи. Олег спал урывками, то и дело просыпаясь и поглядывая на светящийся циферблат японских часов, как будто в этом был какой-то смысл, в короткие же минуты сладостной отключки в его сознание врывался хоровод странных личностей во главе с Игорем Квашой. Олег понимал, что всё это неизбежное следствие насыщенного событиями прожитого дня, но всё равно никак не мог выбить всю эту гоп-компанию из головы. Он даже малодушно подумывал о снотворном, которым иногда пользовался последнее время, но вставать с постели и разыскивать в рюкзаке пузырёк с лекарством у него просто не было сил. Долгожданный сон пришёл только под утро. Сознание постепенно очистилось, и Олег провалился в глубокую прохладную тишину, где уже не было ничего, кроме, собственно, прохладной тишины.
