Листки с календаря ещё недавно
Слетали незаметно, не спеша,
Как листья в сентябре – так плавно
И наземь опускались, чуть дыша.
Теперь с годами словно буря налетела…
Бессмысленно скрываться под плащом.
Бесцеремонно покидают нас и смело.
Один срывается, потом ещё, ещё…
Смогу ль догнать сей календарь теперь я?!
Узнать мне это, право, не дано.
И больше набираешься терпенья
Лишь помахать им вслед… Я поняла давно.
Люди едут к нам, чтоб заработать,
Из Узбекистана и Китая…
Хочется им по чужой земле потопать…
Только думаю я и не понимаю…
Почему, бросая семьи и страну,
Лучшей долей кажется такая,
За которой перейти границу не одну
Надо, не боясь, не уставая.
Почему ненужным человек
Стал родной земле, родному дому?!
Не понять мне этого вовек!
Нас-то жить учили по-другому…
Люди, возвращайтесь срочно по домам!
Там вас ждут с надеждой и любовью.
И не оставляйте больше ваших мам,
Чтобы их сердца не обливались кровью!..
Где живут мушкетёры сегодня?
Почему же сегодня их нет?!
Шпаги валяются где угодно,
И не тот уж фасон у штиблет.
Ожерелья не дарят принцессам,
Вызывать на дуэли грешно.
Не угнаться за этим прогрессом
И бежать впереди уж смешно.
Кто-то ценит ещё дружбу, верность,
Чтоб, как в песне, один – и за всех!
Ну а все, презря трусость и ревность,
За того одного поднимали на смех.
Где-то есть мушкетёры сегодня!
А иначе не может и быть!
Шпагу держат в руках превосходно,
Не боятся дуэлью грешить!
Поругались… Нету больше сил…
А сегодня торт принёс к обеду.
– Пенсию прибавили? – спросил.
И уже когда с квартиры съеду?!
– Но куда? – мать говорит в слезах, —
Здесь всю жизнь жила и здесь умру я.
Взглядом ищет выход в образах,
Крест нательный втихаря целуя.
Сыну всё равно. Он так решил.
Новая жена, юга, подарки…
Никогда ни разу не спросил:
– Краски для тебя всё так же ярки?
Не устала ли в воспоминаньях жить?
Может, к нам до кучи – места хватит?!
Где повяжешь, хочешь – будешь шить…
Что – лекарства?.. Не волнуйся – внук оплатит…
Торт принёс… Обедом насладился,
Перемерил квадратуру вновь…
Через месяц не дождался, возвратился —
На погосте мать нашла приют и кров…
Про такой День матери однажды
Услыхала я из верных уст…
Сын у мамы побывал лишь дважды,
Та – пред Богом: сын счастливым будет пусть…
Забирает год последних, добирает,
Будто смерть торопится – не выполнила план:
То девчонкой террористы подрывают,
Самолёты попадают в водяной капкан.
То пожарному без стресса не живётся,
То артист, то дипломат – косит без разбора,
То с огнём играет, то земля трясётся…
Что ещё случиться может на планете скоро?!
И становится традицией печальной
Ожидание вестей трагических подчас.
Пламя свечки скорбной, не венчальной,
Вновь в воспоминанья погружает нас.
Пачками уходят, улетают,
Покидают Землю под любым предлогом,
Всех живущих и оставшихся прощают
И поодиночке, и в порядке строгом.
Разгадать бы точно замысел Вселенной,
Подстелить соломки – так ведь говорится…
Только делать ставки в нашей жизни бренной
Лишь на это глупо. Это не годится!
И ещё не знаем, что в лесу там звери…
Как живётся им, нам ведь невдомёк!
Не пора ль проситься, к ним стучаться в двери,
Чтоб пришлось когда-то выучить урок?!
Высокие слова, красиво сложенные фразы
Давно не говорят на юбилеях и концертах.
Тем более солидные рассказы —
Сегодня не купают в комплиментах.
Да вам и мне поверить будет трудновато:
Вдруг я заговорю торжественно серьезным тоном.
