– А на стрелка тебе хватило, – вдруг произнес верзила, усмехнувшись. – Так что не прибедняйся.
О чем это он?
Лицо мое, надо думать, выразило недоумение, однако теперь мужик улыбался прямо до ушей.
– Или ты все-таки выучилась? Стреляла сама?
– Куда? – оторопела я.
– Не куда. А в кого.
– В кого? – тупо повторила я.
Улыбка сползла с его лица, губы схлопнулись, как двери лифта.
– А это уже не смешно.
Я не ответила. Что тут сказать?
И мой похититель молчал, рассматривая меня с каким-то непонятным удивлением. Будто это я забралась тайком в его подвал красть шпроты, где он меня внезапно застукал, а вовсе не сам он меня тут запер.
Я не стала нарушать молчание первой. Хотя было страшно и очень хотелось спросить, зачем он меня похитил, что собирается со мной сделать. Но я чувствовала: вопросы бессмысленны. Наступит момент – он сам скажет.
Чтобы успокоить нервы, я начала напевать про себя старую красивую песню, «Without you» [2], которую возродила Мэрайя Кэри. Я ее разучивала в последние дни – намеревалась спеть на конкурсе. Она крайне трудна для исполнения, с огромным вокальным диапазоном – именно поэтому я ее выбрала. Ее мелодия постоянно крутилась у меня в голове.
Неожиданно несколько звуков вырвалось против воли из моего горла. Мужик, кажется, удивился еще больше.
– Это что было?
– Ничего.
– Где-то болит?
В его голосе не слышалось и ноты участия – так, спросил для информации.
– А что, похоже на стон? – мне вдруг стало смешно.
Верзила кивнул:
– Или на мычание.
– Вообще-то я пела… Про себя.
И, набрав воздуха в легкие, я вывела несколько нот:
I can’t live
If living is without you
I can’t live
I can’t give anymore…
Акустика в подвале была хорошая. Похититель даже впечатлился, мне показалось.
Увидь эту сцену кто со стороны, подумал бы: ну и дурдом! В подвале, возле стиральной машины и шкафов с бельем, стоит девица и поет; а напротив нее мужик вовсю таращит глаза. Точно, психушка.
Помолчав, верзила вдруг пошел на меня. Я отпрыгнула в сторону и выставила руки перед собой.
– Нужна ты мне, – презрительно фыркнул он и, отодвинув меня плечом, прошел через арку, которая находилась позади нас, в комнату с полками. А там, в торцовой стене, отпер ту самую металлическую дверь, которую я вслепую нащупала раньше.
– Проходи.
Что это? Ловушка? В этой темной комнате Синяя Борода держит цепи и кандалы для своих пленниц?
Ничего не было видно в черном зеве проема, и оттого мне стало особенно жутко.
– Ну же, – нетерпеливо произнес мужчина, – что стоишь? Я тебя вежливо пригласил, но, если непонятно, могу и силу применить.
Для демонстрации сказанного он схватил меня за шею сзади и швырнул в пасть двери.
Я налетела на какую-то мебель, ойкнула. В этот момент загорелся свет. Я оглянулась вокруг и не поверила своим глазам: это был кабинет, уютно и даже, я бы сказала, интеллигентно обставленный. Книжный шкаф, небольшой письменный стол, диван, два мягких кресла, кофейный столик. На полках стояли Шекспир, Бальзак, Толстой, Пушкин…
– Вы сослали свою библиотеку в подземное бомбоубежище? Собираетесь почитать наконец книги, когда наступит ядерная зима? – съехидничала я.
– Садись давай, – нелюбезно откликнулся мой похититель. Наверное, у него с чувством юмора плохо. – Разговор будет серьезный, Агата.
Он уселся в кресло, указав мне на диван.
Но тут же встал и, порывшись в карманах, достал мой мобильный.
– Можешь забрать, – бросил он его мне на колени. – Симки там нет. Верну тебе потом. Если отпущу.
