– Не смогла… – признаюсь неожиданно.
Рука с браслетом безвольно падает вниз. Прячу ее в складках платья, чтобы скрыть дрожь.
– А теперь можешь? – спрашивает так спокойно.
Я же… Выплескиваю полную бурю своих эмоций.
– Ты женишься!
Трясет меня нещадно. Взгляд застилают слезы.
Но…
Саша будто бы тоже передо мной пошатывается.
Моргаю спешно.
И…
Ничего. Та же маска.
– А ты трахаешься с Полторацким. По любви, как сама сказала.
Закусываю губы так сильно, что кровь ощущаю.
Вздыхая, всхлипываю. Но тут же беру себя в руки. Сжимаю ладони в кулаки. В ту, где браслет, ощутимо больно впивается чертово золото. И снова я вгрызаюсь зубами в губы, чтобы скрыть их дрожь. Качаю головой, когда кажется, что мир к чертям улетает.
– Дурак ты, Саша… – выдыхаю отрывисто.
Кладу браслет на широкое ограждение террасы и уношусь прочь.
10. 9
Проблема только в Соне…
© Александр Георгиев
Ночь. Блеск молнии. Дождь никак не дозреет накрыть город водяными потоками. Кажется, словно бы, подобно мне, копит силы, чтобы за один приход смыть, на хрен, весь южный регион.
Я сижу на полу, подпирая спиной диван. Тот самый диван… Перебираю пальцами отверженный, как и я сам, браслет и смотрю в окно, пока на стекле не начинают появляться дождевые капли. И лишь тогда, когда ливневая стена закрывает панораму, которая разрушает меня, поднимаюсь и иду в спальню.
Здесь, конечно, все еще хуже. Каждая мелочь связана с Соней.
И зеркальный потолок до сих пор «видит» ее. И соседняя подушка по-прежнему пахнет ею. И сам воздух незримо наполнен ее присутствием.
Все по местам. Все правильно. Все идеально.
Часы коротко пищат. Полночь. Пару дней назад год откупорил новый месяц. Общий седьмой и мой личный мертвый пятый. Почему-то каждый день из этого месяца выдается особенно тяжелым.
Поворачиваясь набок, закрываю глаза и замираю.
«Сладких снов, мой любимый принц…»
Глубокий вдох, пока грудную клетку не распирает до болезненного состояния. Планомерный выдох. Пальцы в последний раз прокручивают кольца на браслете и судорожно их зажимают.
Еще один натужный вдох. Уже бесконтрольный выдох. И сознание, наконец, отключается полностью.
Любовь – морок.
Самый бездонный. Самый чарующий. И самый, мать вашу, одуряющий.
Кружит меня. Кружит всю ночь напролет. Без остановок.
В этих сновидениях я молодой, взрывной, влюбленный… Живой.
***
Утро выдается сырым, но свежести в этой влаге не ощущается. Парит ощутимее, чем вчера, а это говорит о том, что дождь вернется. Мысль об этом греет ярче агрессивного солнца. Веду плечами назад, и по спине под рубашкой сбегает волна колючей дрожи.
Прохлада офиса сковывает тело привычным напряжением и гасит жалкие остатки внутреннего волнения. Поднимаясь на свой этаж, чувствую себя роботом. Созданным думать, но не способным чувствовать.
Створки лифта открываются. И я шагаю в холл.
– Александр Игнатьевич, – подскочившая за стойкой секретарша озаряет пространство чересчур радушной улыбкой. – Доброе утро!
– Доброе утро, – сухо отражаю я. – Кофе и расписание на день через две минуты на стол. Мельника – через пять.
Анжела заторможенно моргает.
– Эм… Мельника тоже на стол?
Подозреваю, что эту странную соискательницу приняли в штат исключительно ради меня. Таких пустоголовых ведь отсеивают на этапе телефонного звонка, не допуская даже к собеседованию. Кто-то сильно постарался в попытках парализовать мою работу.
– Анжела, вылетишь, на хрен, если не начнешь соображать раньше, чем говорить, – предупреждаю без каких-либо эмоций.
