– Да, наверное. Не представляю даже, как привыкать к этой новой жизни. Наверное, тяжеловато будет, – ответила девушка, явно чего-то не договаривая Вере.
– А ты сама откуда приехала? – поинтересовалась она у девушки, которая отломила небольшой кусочек вишнёвого пирога, видимо, устав ждать закипающий чай.
– Я из Саратова приехала. Я с бабушкой жила почти всё детство. Мама умерла, когда я еще маленькая была, а отца я не видела никогда. Мама говорила, что он куда-то в экспедицию уехал надолго. Одно время письма мне писал, и мама мне их передавала. Писал, что очень скучает и любит, что скоро обязательно приедет. Но так и не приехал. А потом, когда я немного подросла, то заметила, что почерк в письмах от отца очень сильно похож на мамин, и тогда поняла, что никакого отца, уехавшего в далёкую и долгую экспедицию, нет, что он просто бросил нас, а письма писала мама, чтобы я чувствовала присутствие в своей жизни отца.
Вера внимательно посмотрела на девушку и словно ощутила ее разочарование в ту самую минуту, когда она узнала правду о письмах. Наверное, похожее ей самой пришлось пережить в тот момент, когда Олег сообщил ей о своих отношениях с Ленкой и об их общем ребёнке. Она встала и ловким движением руки сняла с плиты горячий чайник. Потом разлила кипяток по стаканам и выставила на стол упаковку с чайными пакетиками.
– А бабушка тебе не рассказывала об отце? – поинтересовалась Вера, которой не столько было интересно узнать историю целиком, сколько поддержать беседу с этой уставшей и какой-то измученной девочкой. – Нет. Бабушка всё время отшучивалась, отнекивалась, говорила, что она не в курсе и что мама бы не хотела, чтобы я искала его. В общем, как-то так. Но дома, в альбоме со старыми фотографиями, я нашла одно фото, на котором изображён мужчина рядом с моей мамой. Фотография была спрятана в конверт и лежала на самом низу. Сзади я прочла его фамилию и инициалы. Мне кажется, что это и есть мой отец, потому что мы с ним немного похожи, да и отчество «Сергеевна» подходит.
– Интересно. Так бы знать, где он предположительно живёт или жил, и можно было бы попытаться его отыскать, – произнесла вслух свои мысли Вера. Ты бы хотела увидеться с ним? – спросила она и внимательно посмотрела на девушку.
– Не знаю, – откровенно ответила та, – с одной стороны, я хотела бы с ним пообщаться, а с другой, боюсь. Ведь, если бы он хотел увидеться со мной, то уже давно сам отыскал бы меня, тем более, что мама никуда не переезжала и всю жизнь прожила в одном и том же доме, вместе с бабушкой.
– Да, я понимаю тебя, что и хочется, и страшно. И не знаешь, как лучше поступить. Раньше я всегда считала, что лучше попробовать что-то сделать и пожалеть об этом, чем не попробовать и потом всю жизнь себя за это казнить. Но теперь даже и не знаю, как лучше. Вот я, например, мечтала выйти замуж за одного человека, которого любила безумно с самой школы. А он меня не любил. Но я надеялась, что моих только чувств нам хватит с лихвой.
– Прожили мы десять лет, а недавно он сообщил мне, что любит мою лучшую подругу, и у них родилась дочка. Вот так, что называется, попробовала. Теперь вообще не знаю, что делать со всем этим, к чему привело моё любопытство и желание влюбить в себя человека, который душой и сердцем, как оказалось, принадлежал другой.
– Ничего себе, как у Вас сложилось. Никому такого не пожелаешь, – поддержала девушка, и Вера ощутила, будто ей стало легче.
