Но каждый раз это оказывалась не Ася.
Очередная ошибка тараном выносила меня из реальности на пару долгих невменяемых недель.
За эти выходные я представил и прожил сотню версий нашего общего с Асей будущего, но все они мне кажутся ущербными, неправильными, словно смотрю я в них через разбитое зеркало.
Пускай она меня сейчас возненавидит за мои методы, но потом спасибо ещё скажет, потому что тот реал, который она сама себе создала – это хрень голимая! Жить в дыре, зарабатывать гроши, спать с упитком с завода – да, предел мечтаний!
Я лучше знаю, что ей нужно.
Пускай побуйствует.
Она рано или поздно поймёт, что я раскаялся. Да не случалось ни дня, чтобы я не проклинал себя за тот необдуманный поступок. Я бы всё сделал, чтобы это исправить, но вернуться в прошлое не могу. Значит, придётся поработать над настоящим. Как следует потрудиться над настоящим, чтобы получить шанс на будущее.
Выбегаю на тропинку к дому и сбавляю темп. Перехожу на шаг, чтобы привести дыхание в норму.
У ворот припаркована тачка Матвея – моего старого друга и незаменимого помощника.
Он выходит навстречу, морда опухшая – всю ночь гнал сюда, видимо.
Ася выбрала хорошее место, чтобы спрятаться. Я сосредоточил поиски на городах Сибири и Зауралья, думая, что она решила скрыться как можно дальше от меня. Знаю, у неё там где-то прабабушка жила, поэтому все возможные варианты давно проверены. А она все эти четыре года пряталась в десяти часах езды на машине.
Ловко.
– Давно ждёшь? – жму Моте руку потной ладонью.
– Только подъехал. Ну и глушь, – он вытирает свою руку о джинсы и качает головой. – Я раньше даже не знал о существовании этого города.
Мы проходим в дом.
Пока принимаю душ, Мотя на кухне пытается соорудить что-то типа завтрака.
Я надеюсь, он раскопал для меня что-нибудь интересное. Что-то, за что я действительно могу зацепиться, потому что пока все доступные мне манипуляции объективно неубедительны.
Работа? Ну и подумаешь, работа.
Вот если бы Кирилл оказался моим ребёнком, это другое дело. У Аси просто не осталось бы выбора.
Но Кирилл не мой, и…
И это мучительно, болезненно отзывается во мне.
У нас тоже мог быть сын, и меня всё ещё прошибает на эмоции. Они уже не такие острые – углы сгладились под натиском времени. Теперь только перманентное, тянущее чувство потери.
Я не забываю. В моём бумажнике до сих пор его снимок с третьего скрининга. Последний.
Выворачиваю вентиль холодной воды посильней, чтобы стряхнуть с себя осадок и вернуть мысли в нужное русло.
Так, окей, что дальше-то делать с Асиным пацаном?
Воспитывать.
Не бывает чужих детей, да?
Мне это хорошо знакомо.
Сам такой.
Когда мама мужика привела, мне было двенадцать, всё соображал уже и бесился первое время. Бунтовал против нового авторитета в доме.
Но Саша, как он тогда представился, в папы мне не набивался, жизни учить не пытался, по пустякам не дрочил. Был рассудительным и спокойным, но спокойствие это было таким внушительным, что я свои пацанские истерики быстро свернул, поняв, что они не достигают цели.
Он регулярно интересовался успехами в школе, но за тройки не ругал. В мою жизнь не лез.
А однажды, уже лет в пятнадцать, меня в подворотне поймали взрослые пацаны и одного в четыре рожи отпинали. Я пришёл домой со сломанным носом. Мать в слёзы… А Саша ничего не сказал – молча взял клюшку свою и ушёл. А потом, пару дней спустя, когда припухлость с носа спала и я смог нормально дышать, отвел меня на бокс.
