Мия засопела.
Да, вот и такое получается.
Дана не обязана? Не подобает? Не положено?
А копьем поперек попы – положено? Знаете, как больно!
Увы, Джакомо был неумолим.
Отмычки? Прелестно, просто прелестно. И отмычки, и замки, и ловкие пальчики, как у карманницы, это все Мия освоила. Но этого мало! Этого все равно мало! А потому Мия еще и тренировалась с неким Бухалом раз в два дня. Худой и жилистый старик, непонятно за что получивший такое прозвище, попросту ставил девчонку напротив себя, брал копье, или хлыст, или кнут – и уворачивайся.
Не покалечит, если что.
Но больно же!
- Не хочу я вот этим… заниматься! Это для Энцо, - ныла Мия.
Джакомо только головой покачал.
- Мия, тебе ведь уже приходилось убивать.
- Ну… да.
- Пойми правильно, не всегда тебя спасет перемена лица, не всегда ты сможешь убежать, не поможет хитрость…
- А вдруг?
Мия понимала, что дядя прав, но…
Ей это все равно не нравилось. Не нравились кожаные штаны и полотняная рубаха, не нравился бег по грязным улицам, где упасть или подвернуть ногу было легче, чем вдохнуть и выдохнуть. Не нравились собственно, тренировки.
Она понимала, что становится более гибкой, ловкой, легкой, что это полезно и нужно, но…
Копьем по ребрам – больно!
На диване с вышиванием – приятнее.
А иголкой тоже можно убить человека. Надо только знать, куда ее воткнуть. И об этом Мие тоже рассказывали.
Ее оружие – не клинок. Даже не кинжал – стилет. В крайнем случае, легкая рапира. Но лучше – стилет, спица, иголка, метательные ножи…
Вот и после скачков в круге, она стояла и метала ножи в цель. Кстати, это ей нравилось намного больше, чем скакать бешеной обезьяной.
Несбалансированные. Кое-как заточенные. Откровенно дрянные.
Объяснили это просто. А что – у тебя всегда будет идеальное оружие? И самые чудесные условия? Ах, нет? Тогда учись на том, что есть, потом будешь работать с тем, что подвернется.
Стойка?
Может, тебе еще и рыцарский турнир устроить? Это для благородных, а твое дело – укусить и уползти. И подальше, и побыстрее, и целой.
Так что… тренируйся, и учи уязвимые точки человеческого тела.
Голова – глаза, переносица, виски… еще можно ударить в нос, снизу вверх.
Уши…
Ударишь стилетом в ухо – убьешь. Только угол надо правильный выдержать. А еще можно человека хлопнуть ладонями по ушам, только правильно сложить руки. Тогда только оглушишь…
Шея… сонная артерия, подключичная артерия, ямочка на горле…
Мию учили не просто защищаться. Мию учили убивать. Жестоко и решительно, быстро и качественно. Она пока этого не понимала, но из нее уверенно лепили смертоносное оружие. Тот же стилет, только в человеческом обличье.
А что касается разума…
О, с этим и так не было проблем. Мия не знала, что такое сомнения, не терзалась какой-то непонятной совестью, не думала о моральной стороне вопроса. Она просто делала свое дело, и радовалась этому. Заодно и немного денег зарабатывала. Себе, дяде, Комару… довольны были все, кроме ее жертв, но тех никто не спрашивал.
Бросок!
И еще бросок!
Потом она выдернет из мишени все ножи и начнет заново. Рука должна приспособиться, она мгновенно должна определять идеальную траекторию для любого оружия. Мало ли, что попадет в руки? Да хоть бы и ложка заточенная… да, и такое тоже бросать доводилось.
Надо работать…
Мия понимала, что несколько раз ее спасло только чудо. Тогда, с бандитом, в паланкине… действительно чудо. Еще бы немного, и… и все. Неизвестно, что бы с ней сделали, но мучилась бы она перед смертью долго, это уж факт. Ей больше не хотелось быть беспомощной.
