О скудной памяти людской, в которой лад – забыт…
Мой славный род! Мой милый край! Не вам идти на дно.
Сшивай, перо моё, сшивай историй полотно!
Я возрождал и исправлял, не мысля зачеркнуть
Ни строчки. Сердцем вещим знал: забвение – не путь.
И даже если мучит стыд, и если жить невмочь,
Никто не должен быть забыт!.. Неслышно тает ночь.
Росы живое серебро дрожит на васильках.
Скрипит, скрипит моё перо, рассеивая в прах
Сомнений тьму. Зари лучи касаются ресниц.
От доброй Вечности ключи я спрятал меж страниц.
Встаёт рассвет, горяч и ал, знаменьем на пути.
Кто Книгу Жизни написал, тому легко уйти.
Писем нет. Усталый вечер умывается дождём.
Мы одной заветной встречи столько дней протяжных ждём,
Что в века уже сложились – ожиданью нет конца.
…А вчера лазурный ирис распустился у крыльца.
Не грустя, души касаясь нежно-нежно, чуть дыша,
Я качаю, улыбаясь, на коленях малыша.
Дни тихи и гости редки. (А желанный – лишь один).
Ароматной, тонкой веткой к небу тянется жасмин.
Я тебе бы рассказала, как в рассветную пору
На лоскутном одеяле разметалась поутру
Лепестков душистых стая. А под вечер на окне
Милый зяблик пел, порхая и подмигивая мне.
Лето… Папоротник листья распушил, в узор сложив.
Не доходят, видно, письма. Ну и ладно. Был бы жив,
