Ладно, отвезу этого в халате и там уже сбегу как-нибудь.
Теперь не боюсь с ним одна оставаться. Во-первых, он обезврежен. А, во-вторых, полиция в курсе, куда я поехала! И если что…
- Ну, ты садишься? – отвлекает меня от размышлений Мурат, держа открытой заднюю дверь.
Но я ловко обхожу его и сажусь рядом с водителем.
- Пусть ему там места побольше будет. Пусть полежит, - поясняю я свой выбор и пристегиваюсь.
- Держи, - Мурат кладет мне на колени что-то в пакете.
- Что это? – спрашиваю я.
- Вещи больного, - усмехается он. – Сами там разберетесь. Женек, отвезешь их там, - обращается он к водителю. – Проследи, чтобы не сбежала. Если что, сразу мне звони. План «Перехват» активируем. Ахахаха!
Странный, конечно, мужик. Никогда не поймешь, когда он шутит, а когда серьезно. Поэтому лучше промолчать.
Всю дорогу Мирон вздыхает там, на заднем сиденье. Мельком смотрю на него в зеркало заднего вида – прилег, глаза прикрыл. Но почему мне его не жалко?
Я мило беседую с водителем. Веселый парень.
Когда паркуемся у дома Мирона, Женя, водитель, помогает ему выйти.
- Может, созвонимся как-нибудь? – предлагает мне водитель, пока ведет Мирона к подъезду.
Я только открываю рот, чтобы ответить, как этот перевязанный на всю голову чуть ли не толкает от себя парня и зло зыркает на него.
- Вас Мурат заждался.
Тот лишь улыбается и подмигивает мне. Но уходит.
- Тебя зачем со мной отправили? – теперь уже допытывается до меня Мирон.
- Сама задаюсь этим вопросом, - отвечаю я.
- Чтобы ты за мной ухаживала. Ухаживала. Слышишь? А не строила глазки какому-то дрищу!
- Ну, знаете… - начинаю я, но он открывает подъезд и буквально заталкивает меня в него.
К счастью, в лифте мы едем не одни. С меня хватает испепеляющего взгляда.
- Ну, проходи, - говорит Мирон, открывая дверь и чуть подталкивая меня за спину внутрь своей квартиры. – Ты уже была здесь. Все знаешь, - ухмыляется.
- Ну, не все.
- Самое важное, Мила.
Удивленно смотрю на него.
- Где находится кровать, - и улыбка в пол-лица.
- Ваши шуточки, - закатываю глаза. – Вам не надоело?
- Я только начал.
- А я уже устала от них. Так. Ну, вот, я вас привела домой. Можно сказать, что поухаживала. Теперь могу идти.
- Если теперь, то идти ты можешь только в тюрьму.
Хмурюсь.
- Ну, так сказал представитель власти. Сама понимаешь, - невинно разводит руками.
- Почему вы такой, а? – спрашиваю прямо.
- Какой? – щурится Мирон, подходя в шкафу и, ничуть не стесняясь меня, скидывает, наконец, халат.
Остается в одних трусах. Я отворачиваюсь.
- Я, вот, не пойму, - говорю честно. – Вам время не жалко? Вы же и мое, и свое время тратите. Впервые с таким встречаюсь, - качаю головой. – Остальным скажешь «нет» и все. Отстают. А вы… просто как клещ!
- Вот, и я не пойму, - вздыхает громко Мирон в ответ. – Чего мы время тратим? Остальным скажешь «давай»? И все. Уже ловишь кайф в постели. А ты… просто как… Ладно, я обзываться не буду.
- Я же сказала вам уже, что не могу без любви. Я серьезно. Ну, не чувствую я к вам ничего, - пытаюсь объяснить ему.
К счастью, он уже надел какие-то штаны и майку. Стоит и смотрит на меня.
- Мил, - говорит мягко, - ты же шутишь? Ну, какая любовь? Нет ее. Не существует. Послушай меня. Я взрослее и опытнее. Надеюсь, - хмыкает. – Ну, если тебе так будет проще, хорошо. Я влюблен в тебя. И именно поэтому хочу тебя. Ну? Иди ко мне? – распахивает руки перед собой.
- Мне кажется, ваш друг из полиции, когда просил поухаживать, не это имел в виду, - мне кажется, я краснею, но ничего не могу с собой поделать. Заправляю выбившуюся прядь волос за ухо.
